La trottola vecchia

 

 

Ancora gira,

malgrado qualche macchia di ruggine

le abbia rubato lo smalto

e qualche cigolio di latta

le rallenti il cuore.

Ancora gira,

anche se, ben più grave,

il problema irrisolto

è sapere dove va.

Il bosco malato

 

 

Ti cammino dentro e ti chiedo scusa,

già che scricchioli secco,

tra le chiome a terra, perse

come dopo una chemio,

senza resine e fiori,

senza fiato, solo senza.

Tu, che parlavi ai poeti

attraverso il silenzio,

e ora vivi in stridori di ruspa,

potendo solo morire.

“In me restano i ricordi

e l’incanto dei tuoi ritmi”,

e questo mi consola

quando so di soffrire.

Ma in anima

sei stato la mia pace,

la dolcezza di vivere.

Il silenzio

 

 

Non so se c’è parola per ogni cosa,

se esiste un dire per un sottile sentire,

un suono o una sillaba

per una corsa da fermo.

So che la poesia può tanto,

ma sul limite estremo

rimangono il silenzio soltanto

e la voglia che possa essere meno.

O riveli d’improvviso l’incanto.

Filastrocca per un Io triste

 

 

Ho fatto un disegnetto

su carta da buttare.

Figura una medaglia

con scritto “oro” in grande.

L’ho data ad un bambino,

diventato un gigante,

quello che ognuno porta dentro

e che, spesso, impreca e piange.

Non che meriti, sia chiaro,

ma visto il mondo avaro,

gli ho detto: “E’ poco più che niente,

ma per te, mio triste Io,

sarò presente, sarò il tuo faro!”.

Il prodigio comico

 

 

Non so se per un ordine, un comando,

un’occasione avverata.

Non so perché sia avvenuto:

perché io sia stato dato a un mondo

a sua volta dato da un demiurgo

o da un balenio improvviso

d’un petardo autogenerato.

Ma in questo mondo di teatro confuso

dove ballo e piango, scherzo e amo,

prodigiosamente comico, il nulla cosmico

sa far ridere col niente.

L'albero morto

 

 

L’enorme platano è morto di suo

e potature malfatte.

Ma se ne sta, ancora imponente, a mezza strada

come un gladiatore che ha fatto storia,

un grande artista venuto a gloria,

senza più foglie e tuttora muto,

intrigato e intrigante al quesito:

“Vecchio amico gigante,

hai mai saputo d’essere esistito?”

Il faro poetico

 

 

Che la poesia odori di colla e di pece,

usi sillabe incerottate

e tenga versi sospetti,

che frequenti editori indaffarati,

critici distratti

e lettori inesistenti

non è più cosa nuova,

né tanto più importante.

A me, piuttosto giova

che la sua luce fioca,

rimanga un alto faro ancora.

Con quello ogni lucciola cieca

nel buio trova,

da millenni il suo amante.

Il peso dell'illusione

 

 

È inutile chiedersi quanto pesi l’illusione:

se più o meno di una piuma,

se i grammi servono a valutarla.

L’animo la sostiene

come un refolo d’aria

e pare poco più d’un accenno,

una presenza eterea e vaga.

Soltanto quando cade diventa un macigno,

soltanto allora, vivere

è trascinare una montagna.

La guerra degli altri

 

 

Giungono rumori d’altri tempi

come eco malate di cori imperiali

e d’orrori infetti per aria,

come scoppi di sangue e strappi di cannone

ancora sulla pelle degli ultimi,

giungono strepitosi ai nostri orecchi sordi,

di chi crede non credendoci,

di chi parlando resta muto.

“In fondo, tutto va bene – recita il Tg –

perché tutto continua!”

E infatti il merlo nell’orto nidifica,

l’avaro accumula, l’ingordo spreca

e ogni animo turbato si gira

verso l’hamburger in offerta unica.

 

Il segreto dell'aquilone

 

 

Ho creduto che a sorreggerti

bastasse il vento,

che per farti stabile

occorresse un progetto,

che a renderti bello

servisse un artista

e, a guidarti,

un bravo pilota.

Invece, il tuo segreto

sta soltanto nel volerti in alto,

nello sperarti sopra,

nell’attenderti oltre.

E così, se pure non ci sei,

ora sei l’anima che vola

e anche quando non sarai,

sarai la vita che ti desidera.

A dialogo col Tempo

 

  

“Ti aspetto,” mi dice il Tempo sornione

“sempiterno, come sai, io proseguo,

procedo continuo, lineare, certo,

senza mai un meno, senza mai un più.

Al ché, se altro vuoi, vedi tu!”.

“Che mai posso! – rispondo confuso –

se in un’ora di gioia

vivo un mese di sbadigli

e un anno di sbadigli, in me,

vale un attimo di gloria!?”

“Ti aspetto comunque,

– m’interrompe lui ridente –

quando vorrai sarò niente,

quando vorrò sarai niente tu!”

Il conflitto sociale

 

 

 

Sarà che i primi, primi non sono

e che gli ultimi, come ultimi, non esistono,

sarà che gli uni e gli altri,

a priori, difendono sé stessi,

dall’esserlo o meno,

e questo basta a complicare il mondo

senza dar loro consiglio.

La Storia, a volte, sembra il tragico ripetersi

di un crudele quanto erroneo equivoco.

In attesa che il nuovo nemico

sia più ultimo o più primo del primo.