Le scatole da scarpe mal si adattano ai piedi,
malgrado il nome le ricordi suoi simili.
Così, anche la realtà s’allaccia ai desideri,
i sogni arditi s’uniscono a fatti veri.
Una linea sottile avvicina le cose,
le une alle altre e in sé le separa:
le parole ai suoni, il pensiero agli inganni.
Il cadere al volare.
Fraintendere è usuale e l’equivoco paga
in gioie prima e poi in drammi.
Sempre domani.
Anche se la storia
ricorda quello di Giuda,
la mia infanzia rammenta
le labbra di nonna:
indelicate, umide
e ingiunte per salvare
famiglia e amore di patria.
Non può essere così – sospettavo allora -
meglio un sorriso,
ben tirato e distante,
da non darsene a male.
E così, così, così,
sino a quando t’ho conosciuto,
quando tutto è reinventato.
L’amore come zucchero solforico
t’addolcisce e t’uccide
e il bacio che scappa furtivo,
improvviso ti spalanca gli occhi,
diventa canaglia mordace,
tiene il presente e si fa nostalgia.
Come inno dell’attimo,
diviene gioia e piccola vita.
Finalmente la mia.
Come un treno locale
d’eterne soste
e mille crisi,
partenze e attese
stampate e sbiadite,
come stille sui vetri
sempre più lacrimose,
cose fuggite nuove
e ritornate le stesse.
Oggi e domani,
e ancora ancora
sino all’annuncio
che anche il treno s’è rotto.
Cosicché, chi vuole,
per sconforto cammini
oppure nascosto si dia,
pur finto, già morto.
Quello che non vivo
è quello che sta in te,
un oltre nebbioso, teso
tra l’oggi e il mai,
canto melodioso
di sirena naufraga
senza Ulisse, né porto.
Dire che sia un sogno è poco,
che sia speranza è niente:
quello che sta in te
è quello che non vivo.
Ma è quello per cui vivo.
Non stupirti se le parole
che regali al mondo,
il mondo non le sa ascoltare,
se il colore della tua allegria
il nerume non la può notare,
se chi ti abbraccia
teme il suo corpo e il tuo,
chi ti accarezza non ti tocca
per non sgualcirsi l’anima.
La bellezza che possiedi
abita il rispetto,
cerca la benevolenza,
vive di gentilezza
e non chiede.
È.
Il salice piangente non piange più.
Pota, pota, pota,
s’è così indurito
che adesso la chioma
s’è mutata in vetta.
E forse è perché le ferite fortificano
che da allora protende al cielo
e non grava più a terra.
E forse per questo,
è il primo salice sorridente.
Si alza il sole, si alzano le nubi,
si alzano le vette, gli alberi,
le cime e le forre,
tutto s’espande, in alto risorge,
e le ali non servono
a chi si scopre d’esser vivo.
Pur di essere amato
ti sei fatto piccolo,
ti sei fatto grande,
sei rimasto zitto, muto,
sospeso, loquace,
amando anche tu,
amando di più
quello che solo speravi.
Per questo, quel nome improprio:
Amore,
t’incatena, delizia
e soprattutto ti manca.
La pala sul soffitto
da tempo non conta
i giri fatti, gli agosti trascorsi
a guardare me,
i sudori lasciati ai miei peli,
fatti colla sul letto.
Ruota con un leggero lamento,
quasi d’asino per la soma,
per la fatica al suo vento
e non dice quel ch’io dico per lei:
il caldo d’agosto ci doma, sorella,
l’estate ci annoia,
ogni ora non ha un posto.
Se già ti chiedi cosa serva
un piattino sulla tazza,
un herpes sulla bocca,
quale che sia l’unico eterno
acceso d’ogni galassia,
il segno vivo dell’attimo
che un attimo ti lascia,
già t’avvicini, t’avvicini:
se il senso della vita non è folle
non è sempre una risposta.
È porsi, continua, una domanda.
