Senza peso

 

 

Le nubi non hanno le ali.

Senza sforzo, stanno leggere

tra il sole e la tempesta,

sapendo di svanire,

sapendo di rinascere

in un codice eterno.

Le nubi non hanno le ali.

Le hanno date a me

quando spero d’esser cielo.

Le parole della poesia

 

 

Più in là della soglia,

alle parole resta il mistero,

lo sconosciuto impero delle cose

che la poesia creativa

cerca d’intendere.

Ma altre volte, invero,

al suo dire estremo

resta ultimo il fine

di non farsi capire,

vanesia voglia d’un Io

d’esser boria sublime.

Il camaleonte digitale

 

 

Non so perché un milione di follower

insegua un camaleonte digitale,

con la lingua lunga di chi è senza verità

e pronuncia bolle di sapone di un credo vuoto.

Per il suo trasformare il milione in miliardi,

gli umani in robot e il potere in plauso

gli diventerò ostile, sarò il suo opposto.

 

Pur se l’albatros caduto non ha più cieli

e sbatte contro i satelliti in volo,

il suo coraggio non è morto.

Il filo sul traguardo

 

 

A volte, coi muscoli acidi,

il fiato corto e la mente opaca,

il filo sul traguardo

più che colto è frainteso,

più che un’epica impresa

ricorda, sporco, una ragnatela,

un ostacolo nuovo

sulla strada intrapresa.

Forse è così, senza gloria,

che svaniscono i sogni:

per distrazione, incoscienza,

per vana sorpresa.

Ma solo così

l’ironia che ci abita

sa diventare luce,

salvezza e difesa.

Zenitale

 

 

Dalle nubi la valle

somiglia all’acqua che esonda:

muove, corre, si snoda,

brulica e si ferma

tra case e strade,

organismo inquieto, voce

di moltitudine d’esseri

fatti uno.

Ognuno con un cuore

per sé e per gli altri,

ognuno con una croce

che non sa portare,

che non sa a chi dare

e perché.

Che chiama vita.

Senza di me

 

 

Come che sia che un attimo si fa acido

e un altro dopo si fa miele,

cosa che sia la vita

che scorre su di un asfalto a buche

per scivolare quieta in una sdraio al sole,

senza mai dire nulla in merito

a quest’altalena oramai ottovolante,

a questo tocco di cielo per stare nella melma.

Senza preavviso, senza timone.

E senza di me.

 

Il luogo dell'oro

Il luogo dell'oro; acrilico su tavola; 80x60 cm; 2026

 

La verità

 

 

Che frulli, frulli

nella testa degli uomini

e che assomigli a un ritornello,

all’illusione cantata,

- o all’ultimo grido -

di chi s’aggrappa

al solito ramo tagliato,

che sembri il patto invocato

da chi, per non gelare,

si scalda le unghie nella neve

pregando la vita d’esistere:

da tempo si sa, frulla e frulla,

e da tempo se ne discute.

La verità è l’elisir miracoloso

necessario a vivere

che non è mai in sé:

a volte diventa speranza

che la gravità perduri,

altre volte esige che uno sputo

sia un possibile mare.

E ritorna,

cantando nella storia

per sentirsi sempre più vera.

Forse.

L'epoca pop

 

Forse perché sono nato povero,

forse perché sono nato triste

e quest’epoca pop,

poco mi confà.

Non mi convince

questo spettacolo a colori,

quest’iperbole di merci

reiterate ovunque,

il moltiplicare sempre

senza poter togliere mai.

L’esistenza s’annuncia molteplice

e ogni artista lo sa:

con il gioco, l’eccesso e la commedia,

la vita testimonia anche la banalità.

 

Il destino degli artisti

 

 

Scrivo il tuo nome

e qualcosa risponde che sei stato

una cifra di base d’asta,

un’opera lasciata ad una piazza.

Null’altro.

Potessi con le lacrime

darti la gloria

creerei il mare,

potessi con la rabbia

darti giustizia

ferirei ogni arte.

E ora, invece, che non ascolti,

posso dirti soltanto

che ti ho voluto bene.

Il bilancio esistenziale

 

 

Di tante parole

ne son tornate tre

ed una era un’eco lontana

bisbigliata chissà quando.

Qualcuno mi dice essere i fatti a contare,

quelli sì tornano,

con gli interessi per gioire,

altre volte da pagare.

Ma quel che è impossibile

è risolvere l’equazione:

parole o fatti che siano,

il bilancio esistenziale

difetta per sorte,

s’incapriccia irrisolto.

Se dare è il bene,

non ricevere è il male.

Il luogo dell'animo

Il luogo dell'animo; acrilico su tavola; 80x100 cm; 2025