Forse perché sono nato povero,
forse perché sono nato triste
e quest’epoca pop,
poco mi confà.
Non mi convince
questo spettacolo a colori,
quest’iperbole di merci
reiterate ovunque,
il moltiplicare sempre
senza poter togliere mai.
L’esistenza s’annuncia molteplice
e ogni artista lo sa:
con il gioco, l’eccesso e la commedia,
la vita testimonia anche la banalità.
Scrivo il tuo nome
e qualcosa risponde che sei stato
una cifra di base d’asta,
un’opera lasciata ad una piazza.
Null’altro.
Potessi con le lacrime
darti la gloria
creerei il mare,
potessi con la rabbia
darti giustizia
ferirei ogni arte.
E ora, invece, che non ascolti,
posso dirti soltanto
che ti ho voluto bene.
Di tante parole
ne son tornate tre
ed una era un’eco lontana
bisbigliata chissà quando.
Qualcuno mi dice essere i fatti a contare,
quelli sì tornano,
con gli interessi per gioire,
altre volte da pagare.
Ma quel che è impossibile
è risolvere l’equazione:
parole o fatti che siano,
il bilancio esistenziale
difetta per sorte,
s’incapriccia irrisolto.
Se dare è il bene,
non ricevere è il male.
Se guardi strabico il tuo animo,
potrai notare a lato l’ombra
che il nitore non coglie,
la parola negata, gelata
nel sangue che non scorre.
Forse è là che hai riposto i tuoi mali
e per guardarli da libero
dovrai posare gli occhiali.
Mi ci vorrebbero due vite,
meglio tre,
per capire come
il tempo assottigli,
la pelle pure
e l’indice storto,
più che la stella polare,
mostri l’artrosi, il buio
del cielo morto
dei satelliti spia.
Come che sia non so:
mi ci vorrebbero due vite
e un quintale d’ironia.
Ora so che le mie mani
scivolano sulle cose del mondo,
afferrano soltanto
la perdita, l’onta
di non avere presa,
ora so che sono mani solo,
uguali a quelle d’un santo,
d’un eroe valoroso,
d’un vagabondo.
Non possono perché non vogliono,
non possono perché non sono.
A chi perde,
il potere rimasto
è capire d’essere uomo.
Credo sia tardi per chiedere il conto,
tardi per capire se torna:
l’amore sottraendo si somma,
moltiplicando si sconta.
Eppure, mentre cerco parole
per dare senso alla cosa,
vedo uomini e donne
saper già la risposta.
Son ferite scoperte, la gioia
agli angoli della bocca.
Qualcuno guarda nel monitor
il tutto, tanto, troppo,
alluvione per chi
è solo uno, senza argini,
se non se stesso.
E galleggia o annega,
incerto se morire.
Negli altri o in proprio.
Le parole della perfezione
le ha mangiate il cane
che ora non sa se parlare
o vomitarle intatte.
Le cose entrambe
sono cose strambe.
E non interessano ai più.
Ora che il mondo è urlato,
la gentilezza gridata,
la morte colorata
e l’anima è fatta fluo,
non so che fare dello strepito
se non lasciarlo a un monitor
e piangere, piangere, piangere
la dolcezza del silenzio.
