Le cose preziose

 

Tra le cose belle del mondo

preferisco quelle che ho,

che non sono tutte

e che so di perdere.

Se anche non fossero,

per questo, sarebbero.

Cose preziose.

La pagina dopo

 

A differenza d’un libro,

quando sfogli la vita

fino all’ultima riga,

e da ingordo leggi

pure le note, i refusi,

la data di stampa,

e, ancora, riesamini il prezzo,

riguardi la dedica,

la tiratura, la carta ingiallita,

 

sai di una pagina dopo,

quella che il libro non ha.

Qualunque essa sia

in essa è scritto il tuo sogno.

E nessuno lo sa.

In guerra

 

Tra sibili di missili,

brecce e spigoli di muri,

mentre il sangue

ancora coagula

e le sirene

singhiozzano a Dio,

qualcuno ancora si pettina,

un bimbo disegna il sole,

un asino porta ovunque la sorte.

 

S’aggrappa un ragno a un filo

dove la terra è melma

e l’ordine umano tace.

Solo più in là,

un cane latra che ha fame.

L'ovvia ironia

 

Ogni volta che una poesia

s’avvia con “ogni volta”

una parte di me si rivolta.

“Possibile – dice - che l’ovvio

prevalga sempre,

il banale galleggi ovunque

e il male fiorisca

fosca letteratura!”.

Come che sia

il naso si tura,

la fogna scorre

e le nuvole, in proprio,

stanno a distare.

Per ovvia ironia.

La biologia del poco

 

La notte mi regala da tempo

un millimetro di barba.

Tra un’apnea e un’altra, silente

prepara due sbadigli improvvisi,

cova, ridente, 

uno sternuto d’evviva

per l’alba del mondo.

Al mattino, mi sorprendo

dei doni che ricevo:

la biologia del poco anticipa

quella larga e grassa,

grande e magnifica

grazia d'esser vivo.

D'amore estivo

 

Arrivò alla battigia, nervosa, sospirò,

distese le chiome, la pelle e i sogni

sulla sdraio arcobaleno

e mangiando estate e anguria,

salsedine, melone,

sorrise di nuovo amore.

“Nessuno – cantava sottovoce –

può capire la gioia

di tatuare l’anima col sole”.

La poesia scritta cogli alluci

 

La poesia scritta cogli alluci

sta vicina ai calli,

allergica a pollici e indici,

acumi accademici

e altari retorici.

Soffre forse

d’ipocrisie patetiche,

di facili critiche

ed espedienti antieroici,

ma come altre poesie

sa quanto dolore si nasconde

a piangere da soli.

E a essere ironici.

Amici

 

Saranno l’anticamera o il letto d’ospedale,

lo yogurt caldo di un’aria agostana,

l’eco perpetua delle cicale

o il sorriso perso d’ogni formica,

forse saranno loro a indisporre

o forse proprio non saranno.

Ma inviare tue foto a bordo piscina,

le brioches alla crema

al mio chiuso e alla mia minestrina,

non trova grazia,

non si intona alla mia vita.

Eppure, scopro io idiota,

che, oggi, posso amare gli idioti,

se gli idioti sono amici,

amici di prima.

Il quesito adolescenziale

 

Se mi chiedi dove alberghi la leggerezza

non ti dirò in un cranio riempito d’ovatta

o in un animo di plastica espansa:

i pensieri pesano meno, anche se gravi,

i sentimenti pure, anche se grandi.

Bisognerebbe fare amici gli uni cogli altri

e godere dell’orizzonte di entrambi:

dei voli dei primi e dei valori rimasti.

Il difficile è che bisogna averli

come difficile è coniugarli.

Ma per fallire non è mai tardi:

la leggerezza è perdonarsi.

Mi dico

 

 

 

Ora che già tutto è in gloria - mi dico -

la poesia non può esser di più:

preferisce stare di lato

con occhi d’incanto,

lo sguardo strabico,

il petto che balbetta prudente,

semplice, afono semmai

come un bimbo ottantenne.

Forse ai poeti che non sono - mi dico -

manca l’innocenza,

agli altri del sistema

la decenza.                                                                                                              

 

Di prima mattina

 

Sui tetti, di prima mattina,

un coro d’ali presto s’intona

di gioia alla vita,

mentre qua, là,

più là ancora,

un abbaiare di cani

osanna la prima schiarita.

Tutto partecipa:

la flora batterica,

la rinite allergica,

la moltitudine d’esseri

che guida, corre, traffica,

dimenticando il sonno eterno

del nulla prima.

La nebbia

 

Qualcuno mi dice che la nebbia

si fa acida e spesso confina col buio.

Per qualcuno tiene dolcezze

e assomiglia all’ovatta di un nido.

Per me resta il miracolo

di vedere attraverso un muro.