Il luogo dell'oro

Il luogo dell'oro; acrilico su tavola; 80x60 cm; 2026

 

La verità

 

 

Che frulli, frulli

nella testa degli uomini

e che assomigli a un ritornello,

all’illusione cantata,

- o all’ultimo grido -

di chi s’aggrappa

al solito ramo tagliato,

che sembri il patto invocato

da chi, per non gelare,

si scalda le unghie nella neve

pregando la vita d’esistere:

da tempo si sa, frulla e frulla,

e da tempo se ne discute.

La verità è l’elisir miracoloso

necessario a vivere

che non è mai in sé:

a volte diventa speranza

che la gravità perduri,

altre volte esige che uno sputo

sia un possibile mare.

E ritorna,

cantando nella storia

per sentirsi sempre più vera.

Forse.

L'epoca pop

 

Forse perché sono nato povero,

forse perché sono nato triste

e quest’epoca pop,

poco mi confà.

Non mi convince

questo spettacolo a colori,

quest’iperbole di merci

reiterate ovunque,

il moltiplicare sempre

senza poter togliere mai.

L’esistenza s’annuncia molteplice

e ogni artista lo sa:

con il gioco, l’eccesso e la commedia,

la vita testimonia anche la banalità.

 

Il destino degli artisti

 

 

Scrivo il tuo nome

e qualcosa risponde che sei stato

una cifra di base d’asta,

un’opera lasciata ad una piazza.

Null’altro.

Potessi con le lacrime

darti la gloria

creerei il mare,

potessi con la rabbia

darti giustizia

ferirei ogni arte.

E ora, invece, che non ascolti,

posso dirti soltanto

che ti ho voluto bene.

Il bilancio esistenziale

 

 

Di tante parole

ne son tornate tre

ed una era un’eco lontana

bisbigliata chissà quando.

Qualcuno mi dice essere i fatti a contare,

quelli sì tornano,

con gli interessi per gioire,

altre volte da pagare.

Ma quel che è impossibile

è risolvere l’equazione:

parole o fatti che siano,

il bilancio esistenziale

difetta per sorte,

s’incapriccia irrisolto.

Se dare è il bene,

non ricevere è il male.

Il luogo dell'animo

Il luogo dell'animo; acrilico su tavola; 80x100 cm; 2025

Lo sguardo strabico

 

 

Se guardi strabico il tuo animo,

potrai notare a lato l’ombra

che il nitore non coglie,

la parola negata, gelata

nel sangue che non scorre.

Forse è là che hai riposto i tuoi mali

e per guardarli da libero

dovrai posare gli occhiali.

L'ironia senile

 

 

Mi ci vorrebbero due vite,

meglio tre,

per capire come

il tempo assottigli,

la pelle pure

e l’indice storto,

più che la stella polare,

mostri l’artrosi, il buio

del cielo morto

dei satelliti spia.

Come che sia non so:

mi ci vorrebbero due vite

e un quintale d’ironia.

Psicoanalitica

 

 

Ci vorremmo angeli,

ci crediamo uomini

e, in fondo, siamo bestie.

In mio potere

 

 

Ora so che le mie mani

scivolano sulle cose del mondo,

afferrano soltanto

la perdita, l’onta

di non avere presa,

ora so che sono mani solo,

uguali a quelle d’un santo,

d’un eroe valoroso,

d’un vagabondo.

Non possono perché non vogliono,

non possono perché non sono.

A chi perde,

il potere rimasto

è capire d’essere uomo.

Il conto d'amore

 

 

Credo sia tardi per chiedere il conto,

tardi per capire se torna:

l’amore sottraendo si somma,

moltiplicando si sconta.

Eppure, mentre cerco parole

per dare senso alla cosa,

vedo uomini e donne

saper già la risposta.

Son ferite scoperte, la gioia

agli angoli della bocca.

Infodemia

 

 

Qualcuno guarda nel monitor

il tutto, tanto, troppo,

alluvione per chi

è solo uno, senza argini,

se non se stesso.

E galleggia o annega,

incerto se morire.

Negli altri o in proprio.