La nebbia

 

Qualcuno mi dice che la nebbia

si fa acida e spesso confina col buio.

Per qualcuno tiene dolcezze

e assomiglia all’ovatta di un nido.

Per me resta il miracolo

di vedere attraverso un muro.

Il bosco della gioia

 

Non può essere che sia il passo

a far la differenza,

che il procedere ritmato

in sé porti limpidezza,

o il silenzio la pace,

un mite fiore la dolcezza.

Siete voi, muti alberi del bosco,

voi presenza antica

e sorrisi in ombra,

siete voi alfabeto d’allegria,

il senso di ogni fibra

che riluce in me,

porto della quiete

e volo d’aquila:

siete voi il bosco della gioia!

Il vento serale

 

D’improvviso, uno schiaffo

gratta ruvido la scorza dei pini,

la pelle secca dei vecchi,

seduti, in attesa, vicini

all’ombra, alla sera.

Era un’aria leggera dapprima

e un fastidio crescente già ora,

da salsedine che pizzica allegra

alla tosse che aggrava la cura.

Si sa da dove viene

e, meno, dove andrà.

“Scorre – dicono i saggi –

e con lui la realtà”

 

Esistenziale

 

A volte, severo cerco il senso

alla vita che dovrò lasciare,

molto simile al mangiare

per poi vomitare.

È allora che qualcuno suggerisce

il cioccolato fondente, la crema

e una torta fumante.

E in quel mentre

io comincio a dubitare.

Aforisma

 

 

Se esplori a fondo l’idea

del tuo passato e del tuo futuro,

troverai nutrita la memoria,

arditi i desideri,

quel che ieri sei stato e domani sarai,

testimoni però, null’altro

di quel che, oggi, credi e senti:

l’unico presente che sei.

Senza peso

 

 

Le nubi non hanno le ali.

Senza sforzo, stanno leggere

tra il sole e la tempesta,

sapendo di svanire,

sapendo di rinascere

in un codice eterno.

Le nubi non hanno le ali.

Le hanno date a me

quando ho sperato d’esser cielo.

Le parole della poesia

 

 

Più in là della soglia,

alle parole resta il mistero,

lo sconosciuto impero delle cose

che la poesia creativa

cerca d’intendere.

Ma altre volte, invero,

al suo dire estremo

resta ultimo il fine

di non farsi capire,

vanesia voglia d’un Io

d’esser boria sublime.

Il camaleonte digitale

 

 

Non so perché un milione di follower

insegua un camaleonte digitale,

con la lingua lunga di chi è senza verità

e pronuncia bolle di sapone di un credo vuoto.

Per il suo trasformare il milione in miliardi,

gli umani in robot e il potere in plauso

gli diventerò ostile, sarò il suo opposto.

 

Pur se l’albatros caduto non ha più cieli

e sbatte contro i satelliti in volo,

il suo coraggio non è morto.

Il filo sul traguardo

 

 

A volte, coi muscoli acidi,

il fiato corto e la mente opaca,

il filo sul traguardo

più che colto è frainteso,

più che un’epica impresa

ricorda, sporco, una ragnatela,

un ostacolo nuovo

sulla strada intrapresa.

Forse è così, senza gloria,

che svaniscono i sogni:

per distrazione, incoscienza,

per vana sorpresa.

Ma solo così

l’ironia che ci abita

sa diventare luce,

salvezza e difesa.

Zenitale

 

 

Dalle nubi la valle

somiglia all’acqua che esonda:

muove, corre, si snoda,

brulica e si ferma

tra case e strade,

organismo inquieto, voce

di moltitudine d’esseri

fatti uno.

Ognuno con un cuore

per sé e per gli altri,

ognuno con una croce

che non sa portare,

che non sa a chi dare

e perché.

Che chiama vita.

Senza di me

 

 

Come che sia che un attimo si fa acido

e un altro dopo si fa miele,

cosa che sia la vita

che scorre su di un asfalto a buche

per scivolare quieta in una sdraio al sole,

senza mai dire nulla in merito

a quest’altalena oramai ottovolante,

a questo tocco di cielo per stare nella melma.

Senza preavviso, senza timone.

E senza di me.

 

Il luogo dell'oro

Il luogo dell'oro; acrilico su tavola; 80x60 cm; 2026