L'alba

 

Dopo le bombe della notte

e il voltafaccia delle stelle,

a est, tenue si leva

lento un bagliore,

un canto di merlo,

un allocco in fuga.

E tutto si trattiene,

e piano ricolora.

Anche il silenzio,

la grazia e l’orrore

che la luce ci dona.

 

L'equivoco

 

Le scatole da scarpe mal si adattano ai piedi,

malgrado il nome le ricordi suoi simili.

Così, anche la realtà s’allaccia ai desideri,

i sogni arditi s’uniscono a fatti veri.

Una linea sottile avvicina le cose,

le une alle altre e in sé le separa:

le parole ai suoni, il pensiero agli inganni.

Il cadere al volare.

Fraintendere è usuale e l’equivoco paga

in gioie prima e poi in drammi.

Sempre domani.

 

Il bacio

 

Anche se la storia

ricorda quello di Giuda,

la mia infanzia rammenta

le labbra di nonna:

indelicate, umide

e ingiunte per salvare

famiglia e amore di patria.

Non può essere così – sospettavo allora -

meglio un sorriso,

ben tirato e distante,

da non darsene a male.

E così, così, così,

sino a quando t’ho conosciuto,

quando tutto è reinventato.

L’amore come zucchero solforico

t’addolcisce e t’uccide

e il bacio che scappa furtivo,

improvviso ti spalanca gli occhi,

diventa canaglia mordace,

tiene il presente e si fa nostalgia.

Come inno dell’attimo,

diviene gioia e piccola vita.

Finalmente la mia.

Il luogo dei poeti

Il luogo dei poeti; acrilico su tavola; 80x40 cm; 2012

 

Di crisi in crisi

 

Come un treno locale

d’eterne soste

e mille crisi,

partenze e attese

stampate e sbiadite,

come stille sui vetri

sempre più lacrimose,

cose fuggite nuove

e ritornate le stesse.

Oggi e domani,

e ancora ancora

sino all’annuncio

che anche il treno s’è rotto.

Cosicché, chi vuole,

per sconforto cammini

oppure nascosto si dia,

pur finto, già morto.

Il desiderio

 

Quello che non vivo

è quello che sta in te,

un oltre nebbioso, teso

tra l’oggi e il mai,

canto melodioso

di sirena naufraga

senza Ulisse, né porto.

Dire che sia un sogno è poco,

che sia speranza è niente:

quello che sta in te

è quello che non vivo.

Ma è quello per cui vivo.

La bellezza etica

 

Non stupirti se le parole

che regali al mondo,

il mondo non le sa ascoltare,

se il colore della tua allegria

il nerume non la può notare,

se chi ti abbraccia

teme il suo corpo e il tuo,

chi ti accarezza non ti tocca

per non sgualcirsi l’anima.

La bellezza che possiedi

abita il rispetto,

cerca la benevolenza,

vive di gentilezza

e non chiede.

È.

Il salice

 

Il salice piangente non piange più.

Pota, pota, pota,

s’è così indurito

che adesso la chioma

s’è mutata in vetta.

E forse è perché le ferite fortificano

che da allora protende al cielo

e non grava più a terra.

 

E forse per questo,

è il primo salice sorridente.

 

Un'alba

 

Si alza il sole, si alzano le nubi,

si alzano le vette, gli alberi,

le cime e le forre,

tutto s’espande, in alto risorge,

e le ali non servono

a chi si scopre d’esser vivo.

Pur di essere amato

 

Pur di essere amato

ti sei fatto piccolo,

ti sei fatto grande,

sei rimasto zitto, muto,

sospeso, loquace,

amando anche tu,

amando di più

quello che solo speravi.

Per questo, quel nome improprio:

Amore,

t’incatena, delizia

e soprattutto ti manca.

 

Nympha

Nympha; olio e acrilico su tavola; 70x50 cm; 1998

 

Il caldo d'agosto

 

La pala sul soffitto

da tempo non conta

i giri fatti, gli agosti trascorsi

a guardare me,

i sudori lasciati ai miei peli,

fatti colla sul letto.

Ruota con un leggero lamento,

quasi d’asino per la soma,

per la fatica al suo vento

e non dice quel ch’io dico per lei:

il caldo d’agosto ci doma, sorella,

l’estate ci annoia,

ogni ora non ha un posto.