Pur di essere amato

 

Pur di essere amato

ti sei fatto piccolo,

ti sei fatto grande,

sei rimasto zitto, muto,

sospeso, loquace,

amando anche tu,

amando di più

quello che solo speravi.

È così che quel nome improprio:

Amore,

t’incatena, delizia

e soprattutto ti manca.

 

Nympha

Nympha; olio e acrilico su tavola; 70x50 cm; 1998

 

Il caldo d'agosto

 

La pala sul soffitto

da tempo non conta

i giri fatti, gli agosti trascorsi

a guardare me,

i sudori lasciati ai miei peli,

fatti colla sul letto.

Ruota con un leggero lamento,

quasi d’asino per la soma,

per la fatica al suo vento

e non dice quel ch’io dico per lei:

il caldo d’agosto ci doma, sorella,

l’estate ci annoia,

ogni ora non ha un posto.

ll senso

 

Se già ti chiedi cosa serva

un piattino sulla tazza,

un herpes sulla bocca,

quale che sia l’unico eterno

acceso d’ogni galassia,

il segno vivo dell’attimo

che un attimo ti lascia,

già t’avvicini, t’avvicini:

se il senso della vita non è folle

non è sempre una risposta.

È porsi, continua, una domanda.

Le cose preziose

 

Tra le cose belle del mondo

preferisco quelle che ho,

che non sono tutte

e che so di perdere.

Se anche non fossero,

per questo, sarebbero.

Cose preziose.

La pagina dopo

 

A differenza d’un libro,

quando sfogli la vita

fino all’ultima riga,

e da ingordo leggi

pure le note, i refusi,

la data di stampa,

e, ancora, riesamini il prezzo,

riguardi la dedica,

la tiratura, la carta ingiallita,

 

sai di una pagina dopo,

quella che il libro non ha.

Qualunque essa sia

in essa è scritto il tuo sogno.

E nessuno lo sa.

In guerra

 

Tra sibili di missili,

brecce e spigoli di muri,

mentre il sangue

ancora coagula

e le sirene

singhiozzano a Dio,

qualcuno ancora si pettina,

un bimbo disegna il sole,

un asino porta ovunque la sorte.

 

S’aggrappa un ragno a un filo

dove la terra è melma

e l’ordine umano tace.

Solo più in là,

un cane latra che ha fame.

L'ovvia ironia

 

Ogni volta che una poesia

s’avvia con “ogni volta”

una parte di me si rivolta.

“Possibile – dice - che l’ovvio

prevalga sempre,

il banale galleggi ovunque

e il male fiorisca

fosca letteratura!”.

Come che sia

il naso si tura,

la fogna scorre

e le nuvole, in proprio,

stanno a distare.

Per ovvia ironia.

La biologia del poco

 

La notte mi regala da tempo

un millimetro di barba.

Tra un’apnea e un’altra, silente

prepara due sbadigli improvvisi,

cova, ridente, 

uno sternuto d’evviva

per l’alba del mondo.

Al mattino, mi sorprendo

dei doni che ricevo:

la biologia del poco anticipa

quella larga e grassa,

grande e magnifica

grazia d'esser vivo.

D'amore estivo

 

Arrivò alla battigia, nervosa, sospirò,

distese le chiome, la pelle e i sogni

sulla sdraio arcobaleno

e mangiando estate e anguria,

salsedine, melone,

sorrise di nuovo amore.

“Nessuno – cantava sottovoce –

può capire la gioia

di tatuare l’anima col sole”.

La poesia scritta cogli alluci

 

La poesia scritta cogli alluci

sta vicina ai calli,

allergica a pollici e indici,

acumi accademici

e altari retorici.

Soffre forse

d’ipocrisie patetiche,

di facili critiche

ed espedienti antieroici,

ma come altre poesie

sa quanto dolore si nasconde

a piangere da soli.

E a essere ironici.

Amici

 

Saranno l’anticamera o il letto d’ospedale,

lo yogurt caldo di un’aria agostana,

l’eco perpetua delle cicale

o il sorriso perso d’ogni formica,

forse saranno loro a indisporre

o forse proprio non saranno.

Ma inviare tue foto a bordo piscina,

le brioches alla crema

al mio chiuso e alla mia minestrina,

non trova grazia,

non si intona alla mia vita.

Eppure, scopro io idiota,

che, oggi, posso amare gli idioti,

se gli idioti sono amici,

amici di prima.