Com’è che piove e piove
anche a sole pieno
e, se non piove, diluvia
anche a cielo sereno?
“Piove dentro di me!”
- mi dico sorpreso.
Così scopro, mio malgrado,
che anche un animo forte
non può bagnarsi di meno.
Semmai s’impregna
resiste e sa far tesoro.
"Ecco - mi dico - nel secco
tutto questo sarà oro…"
Quando incontri Babbo Natale
con le ossa rotte,
con lo sguardo truce,
che ti passa accanto
e ti fa spallucce,
dagli la mano, il cuore,
digli grazie pur se è triste.
Il regalo che ti dà
è sapere che esiste.
Non son bastati millenni,
profeti, saggi,
filosofi, santi,
democrazia o dittatura.
La Storia non muta,
attonita resta
uguale a se stessa.
La guerra e l’odio
sono il suo per sempre.
Così le parole a contorno,
retorica dell’impotenza.
Anche quando i passeri
gelano a terra
e ogni tuo passo diventa burrasca,
anche quando la vita diviene
una lama nei fianchi
e un nulla da tenere in tasca,
nel cielo cupo, a cercar bene,
c’è una nuvola più chiara di altre,
a margine sciolto, turchino,
dove, se guardi e non ti stanchi,
il sole, quasi, può far capolino.
Dopo che, scendendo il fiume,
hai trovato il mare
e che, scalando il monte,
hai trovato la vetta,
e non vedi ora che onde,
e non vedi oltre che nubi,
puoi sognare possa esistere
felice una nuova costa,
e, oltre ancora,
vi siano mille e più stelle,
ma, qui intanto, sulla vetta del mare,
in silenzio,
rimane disarmante la distanza,
s’avverte tragico il naufragio,
e, a un passo, orrido, il precipizio.
Può darsi che pettinare parole
sia un atto banale,
che vestirle alla moda, sdrucite,
sia un’istanza popolare,
che tenerle in gabbia a guinzaglio
sia pure immorale
quanto lasciarle libere, afone
o taglienti da far male.
In un mondo probabile,
tutto è probabile.
Anche che tante parole
siano troppe e perciò vane.
Tu che tieni a filo un aquilone
e mai lo molli,
che a mano piagata
non molli,
che a occhi bendati colori,
che a vento placato sostieni,
tu che leggi una poesia che non scrivi
che leggi, perdi e rileggi
sino a seccarti gli occhi,
che porti l’animo aperto
per dar rifugio agli altri
e un sorriso a te,
tu sii il beato che sei
perché con te crescono gli uomini
e nella tua luce il mondo!
Così Amore
provò col rosso acceso sulle labbra,
tentò con tremanti parole a distanza,
s’illuse coi voli nel cielo d'una stanza
e non si trovò.
Fu così che Amore
scoprì di non essere Amore.
Da qui lo sguardo scivola
fino alla valle ombrosa,
alle tue fitte ciglia e, insù,
ai prati alti, alle tue spalle tonde.
Ancor più in là, vertiginoso,
corre dai colli al collo
dai picchi agli occhi,
fino al paesaggio d’oltre che v’accomuna.
Là, oltre confine,
verità e realtà sono cosa sola:
qua, ancora, un desiderio maldestro
fraintende il creato con la persona.
Riempito il camion di luoghi comuni,
ideologie, pregiudizi,
oggetti d’uso e costumi,
s’avviò verso la nuova casa.
Dicendo all’autista:
“Porta quanto in discarica,
io provo stavolta
a vivere di vuoto…”.
Ogni due giorni di grassa, cento di magra,
radici cubiche d’ipotesi per esiti decimali
e, tutto, a moltiplicare per zero.
Dalle utopie ai più piccoli sogni.
E il resto: manca.
Abbiamo bisogno di sogni
e d’un incanto per sempre,
che gli alberi ci sorridano
e l’erba rimanga verde.
Abbiamo bisogno che il tempo
ricolori d’arcobaleni
e che la pelle odori di fieno,
di mare e di te.
