coi piedi prudenti d’età
e sei oltre e al di
là
del tutto possibile,
della facile ingenuità.
Speranza, che quieto
porto sicuro diventi
quando il mare flagella
e, d’improvviso,
per scherzo o per sogno,
per incancellabile bisogno,
la cupa realtà rimuta.
Così, in te, per te,
ogni sciagura
può farsi un po’ bella
e ridare alla vita,
se non la sua stella,
il faro perduto
della sua dignità.
Non basterà un titolo
e nemmeno una poesia.
Non basteranno gli occhi
e il sorriso del mondo.
Per un desiderio eterno
posso quel che posso.
Dispongo di poco,
quel poco che scrivo.
Chissà dove sarà quel che non potevo:
per mari, per valli,
in sorrisi mai incontrati!?
Chissà dove sarà quello che ho perduto:
per cime, per strade,
in case oramai di altri!?
Chissà quando sarà la vita che cercavo!?
Per essere infelice:
non ora,
non mia,
non qui.
Tra echi estivi di falciatrici,
motoseghe e idropulitrici,
qua e là voli di zanzare,
il camion dei surgelati
e, rari e tirati,
falsi “buongiorno”.
