Sarà perché un buio sottile
residua ancora in pieno sole,
che ci diamo la mano.
Sarà perché la pioggia non maschera
tutte le lacrime umane,
che ci teniamo stretti.
Così, anche l’uomo,
lupo per gli uomini,
in fondo morde per fame.
E ulula, solo, sui tetti
che la fame è d’amore.
Va da sé
che ogni abbaglio
trova, dopo, un nome,
che ogni errore, dopo,
tiene in sé il perdono
e che ogni odio, dopo,
muta in voglia d’amore.
Si sa, ci vuole tempo:
è sempre presto per capire.
E sempre tardi
per tornar indietro.
Se tu mi prendessi la mano
senza dovere,
se mi tenessi per mano
per scaldarmi il cuore
e toccarmi l’anima,
potrei capire ancora
che solo a due mani
si balla il silenzio.
E che il regalo più bello
è senza parole.
Non basterà una poesia
a risanare la bua,
la pomatina dei versi
a ricucire lo strappo.
Lo sciroppo che cura
si chiama
“Altra vita”.
La sua casa
tiene braccia aperte,
muri senza porte,
luce senza ombre.
La sua casa
non ha gradini sulle scale
e in lei non si sale
e in lei non si scende.
Nella sua casa si sta,
si è
e si è accolti
per come si è.
Naufraghi o re,
santi o corsari.
Nella sua casa
si può essere umani,
giusti o ingiusti,
imperdonabili perdonati.
La casa dell’anima
vive in te
ogni qualvolta ti ami
senza se, senza ma.
Non cercarla altrove
se già la abiti.
Per quanto buio s’intravveda,
anche stasera le Tre Cime svetteranno,
Venezia non affonderà,
il chiasso sfinito sussurrerà.
La poltrona di casa
non smetterà d’essere comoda,
lo sbadiglio si farà fondo.
Di festa
alla muta gioia della quiete.
I sogni sono svaniti.
Se ne stanno crocefissi
lungo il viale degli esposti
a ricordarmi quanto male
sanno fare le illusioni.
E quanto amaro
sia il viverne senza.
Così cerco l’amore:
col lanternino in pieno sole.
Per sentirmi operoso,
per credermi vivo
e non ammettere che,
se l’amore esistesse,
saprebbe lui corrermi incontro.
Per non capire, così non fosse,
d’essere l’ultimo patetico.
Fu così che non ne potemmo più:
di sentir parlare i poeti come avvocati
al tribunale letterario,
degli artisti venditori
al mercato dei social
e di noi stessi, uguali a loro,
e in più lamentosi.
Fu così che non ne potemmo più
e continuammo a essere ipocriti.
Tutte le poesie nascono con le radici,
i versi più belli come gemme in fiore.
Poi spesso la terra secca,
le potature fanno male.
Ma il ramo che rimane
vale l’albero secolare.
Custode della bellezza
per chi lo vuole amare.
Se intorno al mondo
non ci sono che fischi,
sibili, stridori,
cigolii di motori,
dentro l'animo, se ascolti,
alberga un respiro lieve,
un battito gentile
e, ancor più in fondo,
il rumore silenzioso
di chi ti vuole bene.
Solo scrivendo d’amore,
d’un amore comodo:
solo così i poeti son letti
e il verso lodato.
Solo così l’amore puro
più che oro,
è ferro ottonato.
Se fosse stato per incuria,
per una colpa commessa,
fosse stato per distrazione
o per mancata dedizione,
la vita che ti ha tradito
ti avrebbe tradito per giustizia.
Come a dire “se mi hai sprecata,
ogni pretesa è ormai vana!”.
Eppure, fosse stato diverso,
ugualmente il cielo
continuerebbe a dar tempesta,
la minestra a farsi fredda
e chi hai voluto
a non volerti più.
Se fosse stato per solerzia,
per impegno profuso,
fosse stato per passione
o per credo indiscusso,
la vita che ti ha premiato
ti avrebbe premiato per giustizia.
Come a dire “se mi hai onorata,
la scelta va ricambiata!”.
Eppure, fosse stato diverso,
ugualmente il cielo
continuerebbe a star sereno,
il pane a profumare
e chi non t’ha trovato
a cercarti di più.
Come vedi,
la giustizia non è un accadimento.
Resta un ideale umano e, forse,
un più probabile sentimento.
Forse solo il caso
non ci ha fatto incontrare.
E dire che mi stavi vicino
mentre cercavo altrove,
che eri raggio di luna
mentre guardavo il sole.
Forse solo il caso
- un destino cattivo,
suggerisce una voce –
non ci ha fatto incontrare,
e mi cruccio di saperti
e non poterti mai:
m’incroci veloce
nelle vie del cuore
e di sfuggita riesco a sbirciarti,
ma a trovarti, mai.
Eppure, qualcosa di te resta
se posso piangere di nostalgia
il tuo profumo, l’idea che esisti.
Mentre, indifferente, scorre la vita,
io, senza di te, inutilmente.
coi piedi prudenti d’età
e sei oltre e al di
là
del tutto possibile,
della facile ingenuità.
Speranza, che quieto
porto sicuro diventi
quando il mare flagella
e, d’improvviso,
per scherzo o per sogno,
per incancellabile bisogno,
la cupa realtà rimuta.
Così, in te, per te,
ogni sciagura
può farsi un po’ bella
e ridare alla vita,
se non la sua stella,
il faro perduto
della sua dignità.
Non basterà un titolo
e nemmeno una poesia.
Non basteranno gli occhi
e il sorriso del mondo.
Per un desiderio eterno
posso quel che posso.
Dispongo di poco,
quel poco che scrivo.
Chissà dove sarà quel che non potevo:
per mari, per valli,
in sorrisi mai incontrati!?
Chissà dove sarà quello che ho perduto:
per cime, per strade,
in case oramai di altri!?
Chissà quando sarà la vita che cercavo!?
Per essere infelice:
non ora,
non mia,
non qui.
Tra echi estivi di falciatrici,
motoseghe e idropulitrici,
qua e là voli di zanzare,
il camion dei surgelati
e, rari e tirati,
falsi “buongiorno”.
Un altro minuto è trascorso senza di te,
oggi che ogni raggio di sole s’oscura
e ogni cinguettio si fa muto.
L’estate sembra un gelato sciolto,
lasciato per partire di fretta
e, senza di te, ogni bandiera tace,
tutto il mare scolora,
ogni cresta dell’onda s’arresta,
ogni nave, lontano, s’affonda.
Mentre un altro minuto è trascorso.
Senza di te.
Mi è caduto il sole tra le mani
e non so più cosa sia.
Assomiglia più a un fuoco che lessa
piuttosto che a una fiamma che strina.
Meglio era quando, alto, sfuggiva.
E donava lusinghe,
speranze e meraviglia.
che maligni e oscuri complotti
minaccino le armonie ideali.
Rifletti, ascoltando tutti.
Può essere che
fantasie e giudizi strani
siano virtù e vizi umani,
ragion per cui, ogni credenza
adempia un’utilità:
così, se una stramba teoria
aggiunge agli stupidi nuova stupidità
è perché agli stessi dona
una possibile tranquillità.
Rispettala, rispettando chiunque.
Tu che cerchi, invece, d’imparare
quanto precario sia il sapere,
conoscerai, oltre la tua,
altre cento, mille ottuse falsità.
E con esse
la sorpresa d’esser uomo
e il privilegio d’una mezza verità.
Quando la primavera teneva colori d’arlecchino,
suoni di campane e melodie di cardellino,
portavo gli occhi sgranati, stupidi e stupiti,
sulle rive dei fossi,
al confine dei prati, sui rami d’albicocco.
Ora, invece,
indosso occhiali firmati e denti nuovi:
ora che il sole d’aprile
romba grigio nel mio sguardo
e il cemento fiorisce.
Da vecchi si fa così: si trema
sul confine del mondo,
fingendo di averlo.
Nessuno sapendo
cosa sia, e cosa sia stata,
una primavera.
.
Il vuoto si riempie col niente:
forse un gioco di parole, un lazzo,
l’azzardo d’un sofista.
Chi conosce la tristezza
sa che il vuoto colora i suoi giorni,
chi conosce la noia,
sa che il niente è rumore d’ogni ora.
Solo chi ha pace è pieno sempre
del vuoto niente della pace.
 |
| Sacro; acrilico su tavola; 80x40 cm; 1999 |
Non sarà più ch’io voli
con ali mie, se oramai non posso
che poche piume e l’anima
muta in piombo
con il vento a sfavore.
Non sarà più ch’io voli con ali mie.
È giunto amaro il tempo
in cui anche strisciare
è pegno dato in cambio
al non precipitare.
L’amore sghembo corre a scarpe slacciate
nel brivido degli inciampi,
nell’orgoglio delle ecchimosi
e delle ferite sanate.
È fiore che schiude
per dare solo sete,
un bimbo che teme
soltanto il proprio acne.
Forse Amore è una parola
che sta per altre
e, come tale, non esiste.
Ed è strano perciò
che si possa perdere,
strano che si possa sentire
senza poterlo avere
e, pur non essendo,
possa far soffrire.
Forse Amore è desiderio infinito,
l’Altro che non troveremo
per cercarlo sempre.
Il giro perpetuo
d’un eterno amoroso,
il gioco dolce dell'anima
che non sa finire.
Può darsi l’amore abbia gli occhi bassi
e a malapena scorga le scarpe,
può darsi abbia braccia incrociate,
contratte da fare male.
Per non vedere, per non toccare.
Può darsi sia giunto il tempo
di credere al lupo
e d’abbandonarsi ai suoi denti.
Eppure, più invecchio
più invecchio a metà.
Nell’amore ho riposto il credo,
il sole residuo della mia oscurità.
Visto che per te
il Mondo può essere
solo uguale al tuo,
una volta deposto l’Universo
nel sottotetto di casa
e travasato il mare
nella vasca in piscina,
non ti resta
che abolire la compassione
e deridere l’amore
come inutile debolezza.
Così da goderti, tronfio,
la serena certezza:
ogni nano gigante
non scopre mai
la propria piccolezza.
Due sono le caratteristiche derivate che lo
accompagnano e che maggiormente interessano in questo scritto. L’odore di cuora
non si può comprendere attraverso Internet: la sua conoscenza può essere
soltanto di natura esperienziale. Il che significa che bisogna degnarsi di
affondare nella melma mentre si annusa e ci si sporca. La seconda, ben più
importante: l’odore di cuora non si compra. Il suo valore è zero, mille, un
milione perché non corre su un binario commerciale.
L’odore della cuora si presta bene ad un’analogia. Testimonia quel che attualmente resta ancora vivo nel fare Arte. Un’Arte non ridotta a dimensioni da cartolina su di uno smartphone, non postata e cancellata in un giorno di noia. Quella invece depositata da un lapis su una carta di lacrime, che ha avuto bisogno di secoli per seccarsi esalando trementina. Un’Arte il cui valore è soltanto un brivido che corre sulla schiena. Che non arreda e non è accessoria.
Quella che ti rende degno di
sporcarti la vita.
D’inverno,
gli alberi della pianura bassa
indossano l’abito dei carcerati,
nudi, qua e là,
sulle rive dei fossi,
ai margini dei capannoni,
evasi, a gruppi, nei campi,
monchi lungo i viali.
E poi, senza chiedere,
a primavera ricolorano,
fioriscono, profumano
come solo possono
gli esseri meravigliosi.
Un tocco, un alito di menta,
una corsa incontro al vento,
una piuma sospesa, una risata.
Mille cose sono niente
e il niente può esser mille.
Nell’albergo della gioia.
Se credi che la vita sia bella,
cuore mio, t’illudi!
Se la sorte t’ha reso ingenuo,
lasciandoti bambino,
l’innocenza t’aiuterà
a trovar cielo sereno.
Ma se già sai d’illuderti,
e, consapevole,
perseveri il cammino,
saprai quanto buio
sia spesso il giorno
e quanto un sorriso
sappia esistere infinito.
Così, che la gioia
è gratis
quanto il dolore vicino.
