Il vuoto si riempie col niente:
forse un gioco di parole, un lazzo,
l’azzardo d’un sofista.
Chi conosce la tristezza
sa che il vuoto colora i suoi giorni,
chi conosce la noia,
sa che il niente è rumore d’ogni ora.
Solo chi ha pace è pieno sempre
del vuoto niente della pace.
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| Sacro; acrilico su tavola; 80x40 cm; 1999 |
Non sarà più ch’io voli
con ali mie, se oramai non posso
che poche piume e l’anima
muta in piombo
con il vento a sfavore.
Non sarà più ch’io voli con ali mie.
È giunto amaro il tempo
in cui anche strisciare
è pegno dato in cambio
al non precipitare.
L’amore sghembo corre a scarpe slacciate
nel brivido degli inciampi,
nell’orgoglio delle ecchimosi
e delle ferite sanate.
È fiore che schiude
per dare solo sete,
un bimbo che teme
soltanto il proprio acne.
