Un'alba

 

Si alza il sole, si alzano le nubi,

si alzano le vette, gli alberi,

le cime e le forre,

tutto s’espande, in alto risorge,

e le ali non servono

a chi si scopre d’esser vivo.

Pur di essere amato

 

Pur di essere amato

ti sei fatto piccolo,

ti sei fatto grande,

sei rimasto zitto, muto,

sospeso, loquace,

amando anche tu,

amando di più

quello che solo speravi.

Per questo, quel nome improprio:

Amore,

t’incatena, delizia

e soprattutto ti manca.

 

Nympha

Nympha; olio e acrilico su tavola; 70x50 cm; 1998

 

Il caldo d'agosto

 

La pala sul soffitto

da tempo non conta

i giri fatti, gli agosti trascorsi

a guardare me,

i sudori lasciati ai miei peli,

fatti colla sul letto.

Ruota con un leggero lamento,

quasi d’asino per la soma,

per la fatica al suo vento

e non dice quel ch’io dico per lei:

il caldo d’agosto ci doma, sorella,

l’estate ci annoia,

ogni ora non ha un posto.

ll senso

 

Se già ti chiedi cosa serva

un piattino sulla tazza,

un herpes sulla bocca,

quale che sia l’unico eterno

acceso d’ogni galassia,

il segno vivo dell’attimo

che un attimo ti lascia,

già t’avvicini, t’avvicini:

se il senso della vita non è folle

non è sempre una risposta.

È porsi, continua, una domanda.

Le cose preziose

 

Tra le cose belle del mondo

preferisco quelle che ho,

che non sono tutte

e che so di perdere.

Se anche non fossero,

per questo, sarebbero.

Cose preziose.

La pagina dopo

 

A differenza d’un libro,

quando sfogli la vita

fino all’ultima riga,

e da ingordo leggi

pure le note, i refusi,

la data di stampa,

e, ancora, riesamini il prezzo,

riguardi la dedica,

la tiratura, la carta ingiallita,

 

sai di una pagina dopo,

quella che il libro non ha.

Qualunque essa sia

in essa è scritto il tuo sogno.

E nessuno lo sa.