Come già sai, la vita
non è un granché.
Se togli il velo all’illusione,
l’io alla vanagloria
e accorci l’auto narrazione,
ti resta in vero poca cosa.
Eppure, se ogni uomo è un Giuda,
il cuore una pompa,
e ogni lago ameno una buca,
per i poeti senza cuore,
su quel lago, di notte
si riflette la luna.
Se tu ti chiedessi perché
il nulla della vita
continui a pesarlo a quintali
e ti ostini a valutarlo in oro,
capiresti che a grammi e sorrisi
il nulla, almeno, sa diventare poco,
e, in quel poco,
anche il bianco e nero
sanno essere a colori.
Io so quanto importante sia non avere niente:
quanto preziosa sia l’acqua quando si ha sete
quanto valgano, nella fame, due gallette.
Conosco il valore dell’aria uscendo d’ospedale,
la dolcezza dell’addio sulla porta del carcere.
So quanto vale un tetto quando piove,
cosa sia il coraggio dinnanzi alla morte.
Credo che il poco possa dare tanto
quando lo si può capire.
Eppure, c’è chi, per incuria,
non vuole e non lo sa sentire.
Capita ai più
che un torrente di piccoli gesti
diventi fiume di abitudini
e si faccia poi tedio,
pacifico mare di noia.
In quello scorrere di giorni e anni,
puoi scrutare quel che dopo,
a riassunto, chiamerai vita,
e poco servirà, d’improvviso,
sentirla povera
perché, come la tua, simile,
è anche quella degli altri.
Nel fondo del fondo,
altro non c’è che un fondo.
La ricchezza, semmai,
sta nell’ inventarne la gioia.
Come che sia, come si può, come si sa:
lasciare la vita alle sue possibilità
è donare a ogni carta il brivido
d’esser l’ala danzante d’un aquilone.
