Autunno d'artista

 

 

In verità, ho vissuto senza applausi,

grato agli occhi dei vicini di casa.

Come una rondine ho girato per aria

cercando qualcosa da inseguire:

una sillaba, un colore,

il senso meraviglioso di vivere.

Come una rondine saprò partire.

Lascerò il nido di fango,

il ricordo di me alle ortiche

per un volo alto e senza alcun fine.

Senza rancore.

Strette a me terrò le piume, la stella polare

e una speranza primaverile.

Lettera

 

 

Come già sai, la vita

non è un granché.

Se togli il velo all’illusione,

l’io alla vanagloria

e accorci l’auto narrazione,

ti resta in vero poca cosa.

Eppure, se ogni uomo è un Giuda,

il cuore una pompa,

e ogni lago ameno una buca,

per i poeti senza cuore,

su quel lago, di notte

si riflette la luna.