Solo scrivendo d’amore,
d’un amore comodo:
solo così i poeti son letti
e il verso lodato.
Solo così l’amore puro
più che oro,
è ferro ottonato.
Solo scrivendo d’amore,
d’un amore comodo:
solo così i poeti son letti
e il verso lodato.
Solo così l’amore puro
più che oro,
è ferro ottonato.
Se fosse stato per incuria,
per una colpa commessa,
fosse stato per distrazione
o per mancata dedizione,
la vita che ti ha tradito
ti avrebbe tradito per giustizia.
Come a dire “se mi hai sprecata,
ogni pretesa è ormai vana!”.
Eppure, fosse stato diverso,
ugualmente il cielo
continuerebbe a dar tempesta,
la minestra a farsi fredda
e chi hai voluto
a non volerti più.
Se fosse stato per solerzia,
per impegno profuso,
fosse stato per passione
o per credo indiscusso,
la vita che ti ha premiato
ti avrebbe premiato per giustizia.
Come a dire “se mi hai onorata,
la scelta va ricambiata!”.
Eppure, fosse stato diverso,
ugualmente il cielo
continuerebbe a star sereno,
il pane a profumare
e chi non t’ha trovato
a cercarti di più.
Come vedi,
la giustizia non è un accadimento.
Resta un ideale umano e, forse,
un più probabile sentimento.
Forse solo il caso
non ci ha fatto incontrare.
E dire che mi stavi vicino
mentre cercavo altrove,
che eri raggio di luna
mentre guardavo il sole.
Forse solo il caso
- un destino cattivo,
suggerisce una voce –
non ci ha fatto incontrare,
e mi cruccio di saperti
e non poterti mai:
m’incroci veloce
nelle vie del cuore
e di sfuggita riesco a sbirciarti,
ma a trovarti, mai.
Eppure, qualcosa di te resta
se posso piangere di nostalgia
il tuo profumo, l’idea che esisti.
Mentre, indifferente, scorre la vita,
io, senza di te, inutilmente.