A volte, coi muscoli acidi,
il fiato corto e la mente opaca,
il filo sul traguardo
più che colto è frainteso,
più che un’epica impresa
ricorda, sporco, una ragnatela,
un ostacolo nuovo
sulla strada intrapresa.
Forse è così, senza gloria,
che svaniscono i sogni:
per distrazione, incoscienza,
per vana sorpresa.
Ma solo così
l’ironia che ci abita
sa diventare luce,
salvezza e difesa.
Dalle nubi la valle
somiglia all’acqua che esonda:
muove, corre, si snoda,
brulica e si ferma
tra case e strade,
organismo inquieto, voce
di moltitudine d’esseri
fatti uno.
Ognuno con un cuore
per sé e per gli altri,
ognuno con una croce
che non sa portare,
che non sa a chi dare
e perché.
Che chiama vita.
Come che sia che un attimo si fa acido
e un altro dopo si fa miele,
cosa che sia la vita
che scorre su di un asfalto a buche
per scivolare quieta in una sdraio al sole,
senza mai dire nulla in merito
a quest’altalena oramai ottovolante,
a questo tocco di cielo per stare nella melma.
Senza preavviso, senza timone.
E senza di me.
