Un'alba

 

Si alza il sole, si alzano le nubi,

si alzano le vette, gli alberi,

le cime e le forre,

tutto s’espande, in alto risorge,

e le ali non servono

a chi si scopre d’esser vivo.

Pur di essere amato

 

Pur di essere amato

ti sei fatto piccolo,

ti sei fatto grande,

sei rimasto zitto, muto,

sospeso, loquace,

amando anche tu,

amando di più

quello che solo speravi.

Per questo, quel nome improprio:

Amore,

t’incatena, delizia

e soprattutto ti manca.

 

Nympha

Nympha; olio e acrilico su tavola; 70x50 cm; 1998

 

Il caldo d'agosto

 

La pala sul soffitto

da tempo non conta

i giri fatti, gli agosti trascorsi

a guardare me,

i sudori lasciati ai miei peli,

fatti colla sul letto.

Ruota con un leggero lamento,

quasi d’asino per la soma,

per la fatica al suo vento

e non dice quel ch’io dico per lei:

il caldo d’agosto ci doma, sorella,

l’estate ci annoia,

ogni ora non ha un posto.

ll senso

 

Se già ti chiedi cosa serva

un piattino sulla tazza,

un herpes sulla bocca,

quale che sia l’unico eterno

acceso d’ogni galassia,

il segno vivo dell’attimo

che un attimo ti lascia,

già t’avvicini, t’avvicini:

se il senso della vita non è folle

non è sempre una risposta.

È porsi, continua, una domanda.

Le cose preziose

 

Tra le cose belle del mondo

preferisco quelle che ho,

che non sono tutte

e che so di perdere.

Se anche non fossero,

per questo, sarebbero.

Cose preziose.

La pagina dopo

 

A differenza d’un libro,

quando sfogli la vita

fino all’ultima riga,

e da ingordo leggi

pure le note, i refusi,

la data di stampa,

e, ancora, riesamini il prezzo,

riguardi la dedica,

la tiratura, la carta ingiallita,

 

sai di una pagina dopo,

quella che il libro non ha.

Qualunque essa sia

in essa è scritto il tuo sogno.

E nessuno lo sa.

In guerra

 

Tra sibili di missili,

brecce e spigoli di muri,

mentre il sangue

ancora coagula

e le sirene

singhiozzano a Dio,

qualcuno ancora si pettina,

un bimbo disegna il sole,

un asino porta ovunque la sorte.

 

S’aggrappa un ragno a un filo

dove la terra è melma

e l’ordine umano tace.

Solo più in là,

un cane latra che ha fame.

L'ovvia ironia

 

Ogni volta che una poesia

s’avvia con “ogni volta”

una parte di me si rivolta.

“Possibile – dice - che l’ovvio

prevalga sempre,

il banale galleggi ovunque

e il male fiorisca

fosca letteratura!”.

Come che sia

il naso si tura,

la fogna scorre

e le nuvole, in proprio,

stanno a distare.

Per ovvia ironia.

La biologia del poco

 

La notte mi regala da tempo

un millimetro di barba.

Tra un’apnea e un’altra, silente

prepara due sbadigli improvvisi,

cova, ridente, 

uno sternuto d’evviva

per l’alba del mondo.

Al mattino, mi sorprendo

dei doni che ricevo:

la biologia del poco anticipa

quella larga e grassa,

grande e magnifica

grazia d'esser vivo.

D'amore estivo

 

Arrivò alla battigia, nervosa, sospirò,

distese le chiome, la pelle e i sogni

sulla sdraio arcobaleno

e mangiando estate e anguria,

salsedine, melone,

sorrise di nuovo amore.

“Nessuno – cantava sottovoce –

può capire la gioia

di tatuare l’anima col sole”.

La poesia scritta cogli alluci

 

La poesia scritta cogli alluci

sta vicina ai calli,

allergica a pollici e indici,

acumi accademici

e altari retorici.

Soffre forse

d’ipocrisie patetiche,

di facili critiche

ed espedienti antieroici,

ma come altre poesie

sa quanto dolore si nasconde

a piangere da soli.

E a essere ironici.

Amici

 

Saranno l’anticamera o il letto d’ospedale,

lo yogurt caldo di un’aria agostana,

l’eco perpetua delle cicale

o il sorriso perso d’ogni formica,

forse saranno loro a indisporre

o forse proprio non saranno.

Ma inviare tue foto a bordo piscina,

le brioches alla crema

al mio chiuso e alla mia minestrina,

non trova grazia,

non si intona alla mia vita.

Eppure, scopro io idiota,

che, oggi, posso amare gli idioti,

se gli idioti sono amici,

amici di prima.

Il quesito adolescenziale

 

Se mi chiedi dove alberghi la leggerezza

non ti dirò in un cranio riempito d’ovatta

o in un animo di plastica espansa:

i pensieri pesano meno, anche se gravi,

i sentimenti pure, anche se grandi.

Bisognerebbe fare amici gli uni cogli altri

e godere dell’orizzonte di entrambi:

dei voli dei primi e dei valori rimasti.

Il difficile è che bisogna averli

come difficile è coniugarli.

Ma per fallire non è mai tardi:

la leggerezza è perdonarsi.

Mi dico

 

 

 

Ora che già tutto è in gloria - mi dico -

la poesia non può esser di più:

preferisce stare di lato

con occhi d’incanto,

lo sguardo strabico,

il petto che balbetta prudente,

semplice, afono semmai

come un bimbo ottantenne.

Forse ai poeti che non sono - mi dico -

manca l’innocenza,

agli altri del sistema

la decenza.                                                                                                              

 

Di prima mattina

 

Sui tetti, di prima mattina,

un coro d’ali presto s’intona

di gioia alla vita,

mentre qua, là,

più là ancora,

un abbaiare di cani

osanna la prima schiarita.

Tutto partecipa:

la flora batterica,

la rinite allergica,

la moltitudine d’esseri

che guida, corre, traffica,

dimenticando il sonno eterno

del nulla prima.

La nebbia

 

Qualcuno mi dice che la nebbia

si fa acida e spesso confina col buio.

Per qualcuno tiene dolcezze

e assomiglia all’ovatta di un nido.

Per me resta il miracolo

di vedere attraverso un muro.

Il bosco della gioia

 

Non può essere che sia il passo

a far la differenza,

che il procedere ritmato

in sé porti limpidezza,

o il silenzio la pace,

un mite fiore la dolcezza.

Siete voi, muti alberi del bosco,

voi presenza antica

e sorrisi in ombra,

siete voi alfabeto d’allegria,

il senso di ogni fibra

che riluce in me,

porto della quiete

e volo d’aquila:

siete voi il bosco della gioia!

Il vento serale

 

D’improvviso, uno schiaffo

gratta ruvido la scorza dei pini,

la pelle secca dei vecchi,

seduti, in attesa, vicini

all’ombra, alla sera.

Era un’aria leggera dapprima

e un fastidio crescente già ora,

da salsedine che pizzica allegra

alla tosse che aggrava la cura.

Si sa da dove viene

e, meno, dove andrà.

“Scorre – dicono i saggi –

e con lui la realtà”

 

Esistenziale

 

A volte, severo cerco il senso

alla vita che dovrò lasciare,

molto simile al mangiare

per poi vomitare.

È allora che qualcuno suggerisce

il cioccolato fondente, la crema

e una torta fumante.

E in quel mentre

io comincio a dubitare.

Aforisma

 

 

Se esplori a fondo l’idea

del tuo passato e del tuo futuro,

troverai nutrita la memoria,

arditi i desideri,

quel che ieri sei stato e domani sarai,

testimoni però, null’altro

di quel che, oggi, credi e senti:

l’unico presente che sei.

Senza peso

 

 

Le nubi non hanno le ali.

Senza sforzo, stanno leggere

tra il sole e la tempesta,

sapendo di svanire,

sapendo di rinascere

in un codice eterno.

Le nubi non hanno le ali.

Le hanno date a me

quando ho sperato d’esser cielo.

Le parole della poesia

 

 

Più in là della soglia,

alle parole resta il mistero,

lo sconosciuto impero delle cose

che la poesia creativa

cerca d’intendere.

Ma altre volte, invero,

al suo dire estremo

resta ultimo il fine

di non farsi capire,

vanesia voglia d’un Io

d’esser boria sublime.

Il camaleonte digitale

 

 

Non so perché un milione di follower

insegua un camaleonte digitale,

con la lingua lunga di chi è senza verità

e pronuncia bolle di sapone di un credo vuoto.

Per il suo trasformare il milione in miliardi,

gli umani in robot e il potere in plauso

gli diventerò ostile, sarò il suo opposto.

 

Pur se l’albatros caduto non ha più cieli

e sbatte contro i satelliti in volo,

il suo coraggio non è morto.

Il filo sul traguardo

 

 

A volte, coi muscoli acidi,

il fiato corto e la mente opaca,

il filo sul traguardo

più che colto è frainteso,

più che un’epica impresa

ricorda, sporco, una ragnatela,

un ostacolo nuovo

sulla strada intrapresa.

Forse è così, senza gloria,

che svaniscono i sogni:

per distrazione, incoscienza,

per vana sorpresa.

Ma solo così

l’ironia che ci abita

sa diventare luce,

salvezza e difesa.

Zenitale

 

 

Dalle nubi la valle

somiglia all’acqua che esonda:

muove, corre, si snoda,

brulica e si ferma

tra case e strade,

organismo inquieto, voce

di moltitudine d’esseri

fatti uno.

Ognuno con un cuore

per sé e per gli altri,

ognuno con una croce

che non sa portare,

che non sa a chi dare

e perché.

Che chiama vita.

Senza di me

 

 

Come che sia che un attimo si fa acido

e un altro dopo si fa miele,

cosa che sia la vita

che scorre su di un asfalto a buche

per scivolare quieta in una sdraio al sole,

senza mai dire nulla in merito

a quest’altalena oramai ottovolante,

a questo tocco di cielo per stare nella melma.

Senza preavviso, senza timone.

E senza di me.

 

Il luogo dell'oro

Il luogo dell'oro; acrilico su tavola; 80x60 cm; 2026

 

La verità

 

 

Che frulli, frulli

nella testa degli uomini

e che assomigli a un ritornello,

all’illusione cantata,

- o all’ultimo grido -

di chi s’aggrappa

al solito ramo tagliato,

che sembri il patto invocato

da chi, per non gelare,

si scalda le unghie nella neve

pregando la vita d’esistere:

da tempo si sa, frulla e frulla,

e da tempo se ne discute.

La verità è l’elisir miracoloso

necessario a vivere

che non è mai in sé:

a volte diventa speranza

che la gravità perduri,

altre volte esige che uno sputo

sia un possibile mare.

E ritorna,

cantando nella storia

per sentirsi sempre più vera.

Forse.

L'epoca pop

 

Forse perché sono nato povero,

forse perché sono nato triste

e quest’epoca pop,

poco mi confà.

Non mi convince

questo spettacolo a colori,

quest’iperbole di merci

reiterate ovunque,

il moltiplicare sempre

senza poter togliere mai.

L’esistenza s’annuncia molteplice

e ogni artista lo sa:

con il gioco, l’eccesso e la commedia,

la vita testimonia anche la banalità.

 

Il destino degli artisti

 

 

Scrivo il tuo nome

e qualcosa risponde che sei stato

una cifra di base d’asta,

un’opera lasciata ad una piazza.

Null’altro.

Potessi con le lacrime

darti la gloria

creerei il mare,

potessi con la rabbia

darti giustizia

ferirei ogni arte.

E ora, invece, che non ascolti,

posso dirti soltanto

che ti ho voluto bene.

Il bilancio esistenziale

 

 

Di tante parole

ne son tornate tre

ed una era un’eco lontana

bisbigliata chissà quando.

Qualcuno mi dice essere i fatti a contare,

quelli sì tornano,

con gli interessi per gioire,

altre volte da pagare.

Ma quel che è impossibile

è risolvere l’equazione:

parole o fatti che siano,

il bilancio esistenziale

difetta per sorte,

s’incapriccia irrisolto.

Se dare è il bene,

non ricevere è il male.