Nel mentre la piazza si animava
di voci, di ombre e di luci
e la festa presagiva d’esser nata,
da lato a lato correva l’indifferenza:
la gente cliccava una tastiera,
i cani pisciavano a guinzaglio,
rimbombavano botti, sbadigli
e rutti di guerriglia annoiata.
Io sapevo solo i tuoi occhi,
e, stretto all’anima,
il tuo candore farsi dono,
antidoto prezioso
contro il veleno del mondo.
Ho conosciuto gente
più triste di me
lamentarsi ognora,
ho conosciuto gente
più felice di me
gioire di nulla,
ho conosciuto gente
bugiarda quanto me
dire a tutti di tutto,
tranne la verità
che rifiuta di capire.
Aspetto ancora di capire perché,
oltre milioni di galassie,
non ce ne sia una in più,
oltre miliardi di stelle,
non ce ne sia una in meno.
Ancora aspetto di sapere perché
sia importante sapere
e cosa significhi importante.
Così, con gli occhi che vedono
e la mente che non tace
ricordo col mio cruccio siderale
lo strazio umano
e il suo bisogno esistenziale.
Fu così
che il cielo notturno si squarciò
e, d’improvviso, comparve
la scia dei satelliti spia,
che il mare prosciugò
e, dal fondo, risorsero
le scorie lasciate dal mondo,
che la pelle dei potenti trasparì
e mostrò l’animale mai estinto
che in tutti albergava.
Anche la banalità del male
ambiva a un selfie di gloria,
ad apparire soltanto un oggi
senz'esser mai stata Storia.
Vengo a cercarti – perché mai? –
tra verde e ghiaini,
foto che già trascolora,
cenere che sei e non eri,
valzer di lumini e guardia
di silenzi intatti.
Non so parlarti che di ieri.
Per ora, soltanto gli occhi,
uno schivare di sguardi
e una voglia d’esserci.
Il più a domani.
(1993)
Come vedi, vivo.
Più in là d’un lifting rifatto
e dell’antiforfora garantito.
Sento ancora il rumore
quando le ciglia battono
e, al prurito, mi gratto.
Come vedi, vivo. E senza vanto.
Per due attimi e un brivido
so gridare ancora.
Se non esisto mi manco.
(1993)
Inizia animato da buoni ideali (i suoi), incontra nuovi e diversi buoni ideali (quelli degli altri) e col tempo diviene statista illuminato (oppure persona senza più ideali).
Se il chiuso della casa t’opprime
tingere d’azzurro il soffitto non vale:
ci vuole un cielo davvero per sperare.
“Basta stendersi sull’erba – dirai -
sdraiarsi comodi sulla rena,
tendere in alto gli occhi ed aspettare…”.
Ma non sempre
questo possibile accadere accade
e al suo essere, spesso,
il cielo tende a rabbuiare.
Cosicché l’orizzonte
più certo e meschino
rimane ancora il muro, tuo vicino.
Ormai il mare che incanta
non incanta più,
se ne sta stretto in una scatola di latta
poggiata sul cuore, nel respiro tenuto
su ritagli di musica e carta.
Così, batte ora,
dolce e amara la risacca
sulla sabbia arrugginita,
sul sorriso sbiadito del sole
che va, dove più non ci sei.
La sedia di Van Gogh stava là
mentre lui la ritraeva.
L’artista non si credeva
e la sedia, invece, non capiva.
Nella strana solitudine del due
la bellezza e l’indifferenza
spesso sono una cosa sola.
Chissà quanto valga chiedersi
perché a volte le piume pungano,
il sole sorga scuro,
perché il miele degli occhi,
infine, diventi fiele!
Si sa che l’esistere procede faticoso
e che il lamento sterile
non insegna a vivere.
Per questo, volgiti a cercare
chi sa tenerti la mano,
chi conosce rimedio,
anche quando non c’è,
e ti sorride.
Son quelli gli occhi dolci,
dolci per sempre,
la cura fatta d’eterno,
per tutto e per niente.
L’amore presente.
Forse perché con gli anni
la vita diventa scivolosa
e sdrucciolevole si fa
il mondo degli uomini
o forse perché l’amore
senza più fiamma,
può soltanto raggelare,
io, temerario autodidatta,
ho tentato di pattinare.
E slittare sui crucci
non è poi così male.
Viene il mattino in cui,
togliendo le pulci alla felicità,
ti restano soltanto le pulci
e nell’animo il monito
che il bene voluto,
quando è troppo, ti rovina.
Forse è saggio sperare
che ogni giorno
nasca solita una mattina.
A volte scrivere poesie
tra schiere di professori,
eserciti di pensionati
e due lettori,
m’induce a sorridere.
Forse, meglio sarebbe
saper piangere da soli,
volare in sogni mistici,
discutere, con amici solidali,
sull’ingiustizia dei tanti mali.
Chiedendo scusa poi,
semmai, dinanzi al vizio
di qualche poesia occasionale.
Se scrivere è per sorridere,
l’ironia si fa essenziale.
Chi ti ha svuotato le tasche
non sapeva cosa cercare.
Non si è sorpreso di trovare un nome,
un dolore, una croce.
Si è stupito, piuttosto,
d’una luce che ti credeva negli occhi
e d’un sorriso vero
che t’immaginava tra le labbra.
Ogni buon ladro
non sa più riempire le tasche,
ma, se chiedi il giusto,
al posto giusto,
semplicemente lo ridà.
Chi ti regala la gioia
conosce dove inciampi
e quanto l’ombra sia buia,
sa che quando reclami
l’aria può farsi sorda
e gli occhi amici distanti.
Chi ti regala la gioia
sa che puoi vivere di sole
e d’orizzonti sognati,
e che il tuo piangere
è preghiera al mondo
perché si faccia avanti.
Chi ti regala la gioia
non conosce la gioia
e, come te,
la vive quando può,
quando qualcuno la regala.
Ecco perché,
se quel qualcuno sei tu,
donare donandoti
sa d’allegria nuova.
E amare sé stessi
è vivere ancora.
Usare parole
come coriandoli
non vale.
Non servono sorrisi
come stelle filanti.
Stupire senza stupirsi
è cosa da mercanti.
Com’è che piove e piove
anche a sole pieno
e, se non piove, diluvia
anche a cielo sereno?
“Piove dentro di me!”
- mi dico sorpreso.
Così scopro, mio malgrado,
che anche un animo forte
non può bagnarsi di meno.
Semmai s’impregna
resiste e sa far tesoro.
"Ecco - mi dico - nel secco
tutto questo sarà oro…"
