Giungono rumori d’altri tempi
come eco malate di cori imperiali
e d’orrori infetti per aria,
come scoppi di sangue e strappi di cannone
ancora sulla pelle degli ultimi,
giungono strepitosi ai nostri orecchi sordi,
di chi crede non credendoci,
di chi parlando resta muto.
“In fondo, tutto va bene – recita il Tg –
perché tutto continua!”
E infatti il merlo nell’orto nidifica,
l’avaro accumula, l’ingordo spreca
e ogni animo turbato si gira
verso l’hamburger in offerta unica.
Ho creduto che a sorreggerti
bastasse il vento,
che per farti stabile
occorresse un progetto,
che a renderti bello
servisse un artista
e, a guidarti,
un bravo pilota.
Invece, il tuo segreto
sta soltanto nel volerti in alto,
nello sperarti sopra,
nell’attenderti oltre.
E così, se pure non ci sei,
ora sei l’anima che vola
e anche quando non sarai,
sarai la vita che ti desidera.
“Ti aspetto,” mi dice il Tempo sornione
“sempiterno, come sai, io proseguo,
procedo continuo, lineare, certo,
senza mai un meno, senza mai un più.
Al ché, se altro vuoi, vedi tu!”.
“Che mai posso! – rispondo confuso –
se in un’ora di gioia
vivo un mese di sbadigli
e un anno di sbadigli, in me,
vale un attimo di gloria!?”
“Ti aspetto comunque,
– m’interrompe lui ridente –
quando vorrai sarò niente,
quando vorrò sarai niente tu!”
Sarà che i primi, primi non sono
e che gli ultimi, come ultimi, non esistono,
sarà che gli uni e gli altri,
a priori, difendono sé stessi,
dall’esserlo o meno,
e questo basta a complicare il mondo
senza dar loro consiglio.
La Storia, a volte, sembra il tragico ripetersi
di un crudele quanto erroneo equivoco.
In attesa che il nuovo nemico
sia più ultimo o più primo del primo.
In verità, ho vissuto senza applausi,
grato agli occhi dei vicini di casa.
Come una rondine ho girato per aria
cercando qualcosa da inseguire:
una sillaba, un colore,
il senso meraviglioso di vivere.
Come una rondine saprò partire.
Lascerò il nido di fango,
il ricordo di me alle ortiche
per un volo alto e senza alcun fine.
Senza rancore.
Strette a me terrò le piume, la stella polare
e una speranza primaverile.
Come già sai, la vita
non è un granché.
Se togli il velo all’illusione,
l’io alla vanagloria
e accorci l’auto-narrazione,
ti resta in vero poca cosa.
Eppure, se ogni uomo è un Giuda,
il cuore una pompa,
e ogni lago ameno una buca,
per i poeti senza cuore,
su quel lago, di notte
si riflette la luna.
Se tu ti chiedessi perché
il nulla della vita
continui a pesarlo a quintali
e ti ostini a valutarlo in oro,
capiresti che a grammi e sorrisi
il nulla, almeno, sa diventare poco,
e, in quel poco,
anche il bianco e nero
sanno essere a colori.
Io so quanto importante sia non avere niente:
quanto preziosa sia l’acqua quando si ha sete
quanto valgano, nella fame, due gallette.
Conosco il valore dell’aria uscendo d’ospedale,
la dolcezza dell’addio sulla porta del carcere.
So quanto vale un tetto quando piove,
cosa sia il coraggio dinnanzi alla morte.
Credo che il poco possa dare tanto
quando lo si può capire.
Eppure, c’è chi, per incuria,
non vuole e non lo sa sentire.
Capita ai più
che un torrente di piccoli gesti
diventi fiume di abitudini
e si faccia poi tedio,
pacifico mare di noia.
In quello scorrere di giorni e anni,
puoi scrutare quel che dopo,
a riassunto, chiamerai vita,
e poco servirà, d’improvviso,
sentirla povera
perché, come la tua, simile,
è anche quella degli altri.
Nel fondo del fondo,
altro non c’è che un fondo.
La ricchezza, semmai,
sta nell’ inventarne la gioia.
Come che sia, come si può, come si sa:
lasciare la vita alle sue possibilità
è donare a ogni carta il brivido
d’esser l’ala danzante d’un aquilone.
Nel mentre la piazza si animava
di voci, di ombre e di luci
e la festa presagiva d’esser nata,
da lato a lato correva l’indifferenza:
la gente cliccava una tastiera,
i cani pisciavano a guinzaglio,
rimbombavano botti, sbadigli
e rutti di guerriglia annoiata.
Io sapevo solo i tuoi occhi,
e, stretto all’anima,
il tuo candore farsi dono,
antidoto prezioso
contro il veleno del mondo.
