Dopo che, scendendo il fiume,
hai trovato il mare
e che, scalando il monte,
hai trovato la vetta,
e non vedi ora che onde,
e non vedi oltre che nubi,
puoi sognare possa esistere
felice una nuova costa,
e, oltre ancora,
vi siano mille e più stelle,
ma, qui intanto, sulla vetta del mare,
in silenzio,
rimane disarmante la distanza,
s’avverte tragico il naufragio,
e, a un passo, orrido, il precipizio.
Può darsi che pettinare parole
sia un atto banale,
che vestirle alla moda, sdrucite,
sia un’istanza popolare,
che tenerle in gabbia a guinzaglio
sia pure immorale
quanto lasciarle libere, afone
o taglienti da far male.
In un mondo probabile,
tutto è probabile.
Anche che tante parole
siano troppe e perciò vane.
Tu che tieni a filo un aquilone
e mai lo molli,
che a mano piagata
non molli,
che a occhi bendati colori,
che a vento placato sostieni,
tu che leggi una poesia che non scrivi
che leggi, perdi e rileggi
sino a seccarti gli occhi,
che porti l’animo aperto
per dar rifugio agli altri
e un sorriso a te,
tu sii il beato che sei
perché con te crescono gli uomini
e nella tua luce il mondo!
Così Amore
provò col rosso acceso sulle labbra,
tentò con tremanti parole a distanza,
s’illuse coi voli nel cielo d'una stanza
e non si trovò.
Fu così che Amore
scoprì di non essere Amore.
Da qui lo sguardo scivola
fino alla valle ombrosa,
alle tue fitte ciglia e, insù,
ai prati alti, alle tue spalle tonde.
Ancor più in là, vertiginoso,
corre dai colli al collo
dai picchi agli occhi,
fino al paesaggio d’oltre che v’accomuna.
Là, oltre confine,
verità e realtà sono cosa sola:
qua, ancora, un desiderio maldestro
fraintende il creato con la persona.
Riempito il camion di luoghi comuni,
ideologie, pregiudizi,
oggetti d’uso e costumi,
s’avviò verso la nuova casa.
Dicendo all’autista:
“Porta quanto in discarica,
io provo stavolta
a vivere di vuoto…”.
Ogni due giorni di grassa, cento di magra,
radici cubiche d’ipotesi per esiti decimali
e, tutto, a moltiplicare per zero.
Dalle utopie ai più piccoli sogni.
E il resto: manca.
Abbiamo bisogno di sogni
e d’un incanto per sempre,
che gli alberi ci sorridano
e l’erba rimanga verde.
Abbiamo bisogno che il tempo
ricolori d’arcobaleni
e che la pelle odori di fieno,
di mare e di te.
A pelle nuda e a occhi nudi,
a frugar dicembre tra la bora.
Con il pudore senza difesa.
Senza parola.
Davanti al terrore per gli altri
ognuno mente finché può.
Illude e s’illude
per essere infelice.
Il segreto del chiodo
non è fare la ruggine:
è forse unire, sostenere,
fosse un corpo alla croce,
una tela alla parete,
una metafora alla mente.
In vero, il suo segreto
è il suo senso e lo scopo:
anche il chiodo
non può stare solo.
Il ruolo del terzo
abbisogna del due.
C’è stato un tempo in cui
avevo le ali e saltellavo,
avevo la voce e balbettavo,
avevo l’amore e dormivo.
Oggi, che poco sono,
per rivalsa, vivo.
A dieci anni
con la gioia in tasca
e il pane in mano
diventai poeta.
E ancor oggi
il volo nero dei rondoni
è una scia di guizzi persi
dal colore arcobaleno.
