Sarà che i primi, primi non sono
e che gli ultimi, come ultimi, non esistono,
sarà che gli uni e gli altri,
a priori, difendono sé stessi,
dall’esserlo o meno,
e questo basta a complicare il mondo
senza dar loro consiglio.
La Storia, a volte, sembra il tragico ripetersi
di un crudele quanto erroneo equivoco.
In attesa che il nuovo nemico
sia più ultimo o più primo del primo.
In verità, ho vissuto senza applausi,
grato agli occhi dei vicini di casa.
Come una rondine ho girato per aria
cercando qualcosa da inseguire:
una sillaba, un colore,
il senso meraviglioso di vivere.
Come una rondine saprò partire.
Lascerò il nido di fango,
il ricordo di me alle ortiche
per un volo alto e senza alcun fine.
Senza rancore.
Strette a me terrò le piume, la stella polare
e una speranza primaverile.
Come già sai, la vita
non è un granché.
Se togli il velo all’illusione,
l’io alla vanagloria
e accorci l’auto-narrazione,
ti resta in vero poca cosa.
Eppure, se ogni uomo è un Giuda,
il cuore una pompa,
e ogni lago ameno una buca,
per i poeti senza cuore,
su quel lago, di notte
si riflette la luna.
Se tu ti chiedessi perché
il nulla della vita
continui a pesarlo a quintali
e ti ostini a valutarlo in oro,
capiresti che a grammi e sorrisi
il nulla, almeno, sa diventare poco,
e, in quel poco,
anche il bianco e nero
sanno essere a colori.
Io so quanto importante sia non avere niente:
quanto preziosa sia l’acqua quando si ha sete
quanto valgano, nella fame, due gallette.
Conosco il valore dell’aria uscendo d’ospedale,
la dolcezza dell’addio sulla porta del carcere.
So quanto vale un tetto quando piove,
cosa sia il coraggio dinnanzi alla morte.
Credo che il poco possa dare tanto
quando lo si può capire.
Eppure, c’è chi, per incuria,
non vuole e non lo sa sentire.
Capita ai più
che un torrente di piccoli gesti
diventi fiume di abitudini
e si faccia poi tedio,
pacifico mare di noia.
In quello scorrere di giorni e anni,
puoi scrutare quel che dopo,
a riassunto, chiamerai vita,
e poco servirà, d’improvviso,
sentirla povera
perché, come la tua, simile,
è anche quella degli altri.
Nel fondo del fondo,
altro non c’è che un fondo.
La ricchezza, semmai,
sta nell’ inventarne la gioia.
Come che sia, come si può, come si sa:
lasciare la vita alle sue possibilità
è donare a ogni carta il brivido
d’esser l’ala danzante d’un aquilone.
Nel mentre la piazza si animava
di voci, di ombre e di luci
e la festa presagiva d’esser nata,
da lato a lato correva l’indifferenza:
la gente cliccava una tastiera,
i cani pisciavano a guinzaglio,
rimbombavano botti, sbadigli
e rutti di guerriglia annoiata.
Io sapevo solo i tuoi occhi,
e, stretto all’anima,
il tuo candore farsi dono,
antidoto prezioso
contro il veleno del mondo.
Ho conosciuto gente
più triste di me
lamentarsi ognora,
ho conosciuto gente
più felice di me
gioire di nulla,
ho conosciuto gente
bugiarda quanto me
dire a tutti di tutto,
tranne la verità
che rifiuta di capire.
Aspetto ancora di capire perché,
oltre milioni di galassie,
non ce ne sia una in più,
oltre miliardi di stelle,
non ce ne sia una in meno.
Ancora aspetto di sapere perché
sia importante sapere
e cosa significhi importante.
Così, con gli occhi che vedono
e la mente che non tace
ricordo col mio cruccio siderale
lo strazio umano
e il suo bisogno esistenziale.
Fu così
che il cielo notturno si squarciò
e, d’improvviso, comparve
la scia dei satelliti spia,
che il mare prosciugò
e, dal fondo, risorsero
le scorie lasciate dal mondo,
che la pelle dei potenti trasparì
e mostrò l’animale mai estinto
che in tutti albergava.
Anche la banalità del male
ambiva a un selfie di gloria,
ad apparire soltanto un oggi
senz'esser mai stata Storia.
