Vengo a cercarti – perché mai? –
tra verde e ghiaini,
foto che già trascolora,
cenere che sei e non eri,
valzer di lumini e guardia
di silenzi intatti.
Non so parlarti che di ieri.
Per ora, soltanto gli occhi,
uno schivare di sguardi
e una voglia d’esserci.
Il più a domani.
(1993)
Come vedi, vivo.
Più in là d’un lifting rifatto
e dell’antiforfora garantito.
Sento ancora il rumore
quando le ciglia battono
e, al prurito, mi gratto.
Come vedi, vivo. E senza vanto.
Per due attimi e un brivido
so gridare ancora.
Se non esisto mi manco.
(1993)
Inizia animato da buoni ideali (i suoi), incontra nuovi e diversi buoni ideali (quelli degli altri) e col tempo diviene statista illuminato (oppure persona senza più ideali).
Se il chiuso della casa t’opprime
tingere d’azzurro il soffitto non vale:
ci vuole un cielo davvero per sperare.
“Basta stendersi sull’erba – dirai -
sdraiarsi comodi sulla rena,
tendere in alto gli occhi ed aspettare…”.
Ma non sempre
questo possibile accadere accade
e al suo essere, spesso,
il cielo tende a rabbuiare.
Cosicché l’orizzonte
più certo e meschino
rimane ancora il muro, tuo vicino.
Ormai il mare che incanta
non incanta più,
se ne sta stretto in una scatola di latta
poggiata sul cuore, nel respiro tenuto
su ritagli di musica e carta.
Così, batte ora,
dolce e amara la risacca
sulla sabbia arrugginita,
sul sorriso sbiadito del sole
che va, dove più non ci sei.
La sedia di Van Gogh stava là
mentre lui la ritraeva.
L’artista non si credeva
e la sedia, invece, non capiva.
Nella strana solitudine del due
la bellezza e l’indifferenza
spesso sono una cosa sola.
Chissà quanto valga chiedersi
perché a volte le piume pungano,
il sole sorga scuro,
perché il miele degli occhi,
infine, diventi fiele!
Si sa che l’esistere procede faticoso
e che il lamento sterile
non insegna a vivere.
Per questo, volgiti a cercare
chi sa tenerti la mano,
chi conosce rimedio,
anche quando non c’è,
e ti sorride.
Son quelli gli occhi dolci,
dolci per sempre,
la cura fatta d’eterno,
per tutto e per niente.
L’amore presente.
Forse perché con gli anni
la vita diventa scivolosa
e sdrucciolevole si fa
il mondo degli uomini
o forse perché l’amore
senza più fiamma,
può soltanto raggelare,
io, temerario autodidatta,
ho tentato di pattinare.
E slittare sui crucci
non è poi così male.
Viene il mattino in cui,
togliendo le pulci alla felicità,
ti restano soltanto le pulci
e nell’animo il monito
che il bene voluto,
quando è troppo, ti rovina.
Forse è saggio sperare
che ogni giorno
nasca solita una mattina.
