L’odore della cuora è suo. Della cuora intendo. Non è profumo che ricordi un fiore, né puzza che richiami la fogna. Nella piana veneta è l’odore dei fossi in secca o, meglio, del loro fondo melmoso. Un sentore tipico e poco definibile che rende ancor più incerto il giudizio se piaccia o no. A parole risulta difficilmente esprimibile. E per questo risulta ancor più misterioso e particolare.
Due sono le caratteristiche derivate che lo
accompagnano e che maggiormente interessano in questo scritto. L’odore di cuora
non si può comprendere attraverso Internet: la sua conoscenza può essere
soltanto di natura esperienziale. Il che significa che bisogna degnarsi di
affondare nella melma mentre si annusa e ci si sporca. La seconda, ben più
importante: l’odore di cuora non si compra. Il suo valore è zero, mille, un
milione perché non corre su un binario commerciale.
L’odore della cuora si presta bene ad un’analogia. Testimonia quel che attualmente resta ancora vivo nel fare Arte. Un’Arte non ridotta a dimensioni da cartolina su di uno smartphone, non postata e cancellata in un giorno di noia. Quella invece depositata da un lapis su una carta di lacrime, che ha avuto bisogno di secoli per seccarsi esalando trementina. Un’Arte il cui valore è soltanto un brivido che corre sulla schiena. Che non arreda e non è accessoria.
Quella che ti rende degno di
sporcarti la vita.
