Le case dei poeti: Luna d'autunno

martedì 3 novembre 2020

Luna d'autunno

Ti cerco.

Laddove il vento insegue il vento,

il cielo increspa e l’anima scompiglia.

Di tanto in tanto,

altissima, tu

sfilacci le nubi

ed improvvisi un incanto.

Donando null’altro

che un latrato di cani.

E forse, lontano,

un venir di sirena.

1 commento:

antonio giraldo3 novembre 2020 alle ore 11:23
Bellissima descrizione di una notte d'autunno. Un po' romantica e un po' nostalgica, almeno a me ha provocato questo. E'davvero un incanto questa tua poesia... aggiungici uno stormir di fronde di qualche albero con ancora qualche foglia ingiallita e lo scenario diventa fantastico... Ogni volta doni emozioni ed è per questo che sono qui... grazie. Ciao Giuseppe
agi
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Intenzioni

Non so se i poeti abiteranno ancora i libri. Se le loro case, le loro stanze cartacee continueranno ad essere luogo d’elezione per far dimorare emozioni e talento. In un prossimo futuro tutto potrebbe diventare un ectoplasma digitale e trasferirsi nell'universo dell’immaterialità, oppure la poesia stessa, intesa come genere letterario, potrebbe esaurire il filone aureo della sua storia e divenire priva d’interesse per l’umanità. Con un timore sullo sfondo, generato dalla tecnologia e dalla disattenzione, un pericolo legato all'inflazione comunicativa dello strumento digitale, alla frettolosità e al superficiale narcisismo dell’utenza: la possibilità che si possa estinguere la sensibilità emotiva, la creatività e la profondità dell’animo umano.

Io ho deciso di oppormi alla metamorfosi, di vivere in difesa e testimoniare la mia scelta. Con la pittura ho sognato le mie letture in un eremo metaforico tra rocce e silenzio, tra fiori e colore. Là, i poeti avranno nei libri le loro case ed il bambino che vive in me la gioia della poesia e la sua consolazione.

D'amore

Se avessi saputo

che la pelle non attacca

e i margini della ferita

non sanno che darsi distanza,

se avessi saputo

che la panchina del parco

è fredda quando s'autunna l’aria

e più fredda ancora

quando è senza di te,

allora non sarei rimasto

a galleggiare sui giorni,

a lucidare sassi,

ad essiccare lacrime,

allora avrei cercato le tue mani,

le tue ruvide, le tue carezzevoli,

perché in quello stringere sta

il mistero vivo d’un senso.

E a quell'amore, nominato tale,

che anche quando si odia, guida

e di rabbia illumina la via,

anche a quello avrei dato me,

perché la più Divina Indifferenza

non dona che indifferenza

ed il vuoto della sua presenza,

più che morire, non sa far vivere.