Un piccolo fiore

Ad ogni primavera mi ritrovo a commuovermi. 
Per un piccolo fiorellino purpureo che compare quando l’aria è ancora fredda e che non m’aspetto d’incontrare. Se ne sta lì, in un appartato angolo di mondo, insignificante per grandezza e profumo, e d’improvviso mi riempie gli occhi, di sé e di lacrime, mentre io continuo, più e più volte, a chiedermi come sia possibile tanta bellezza. E dove prima albergasse e perché.

Al primo caldo, il fiore è ancora lì e la bellezza no. Rivedo la stessa corolla, la ricordo uguale, ma la bellezza no. Cos'è stato a rendere opaca la luce ed indifferente tanta grazia?

Può essere che la Bellezza non appartenga alle cose, vive od inanimate che siano, e risulti piuttosto legata allo sguardo dell’Io, alla sua intenzione, al suo gioco di relazioni e connessioni emotive. Al significato loro attribuibile.

Ma al primo caldo il fiore è lo stesso, l’Io (quasi) il medesimo e la Bellezza no.

Pur guardandolo, riguardandolo con intenzione, volontà ed attenzione, il fiore comunque, prima o poi, viene a noia. E l’incanto è rotto.

“Il segreto della Bellezza allora – mi dico - probabilmente abita il flusso del cambiamento, cavalca il moto continuo degli eventi e quel conseguente turbamento interpretativo rispetto allo stato nuovo che ha per nome sorpresa e poi stupore e meraviglia”.

Bisognerà aspettare la novità di un coloratissimo fiore estivo perché la Bellezza, con il suo inevitabile sbalordimento, possa ritornare ad entusiasmare l’anima. Oppure basterà il tempo a logorare il ricordo e a portare a consumo la noia accumulata. O nuova la cosa o poca la memoria.

Ad ogni primavera mi ritrovo a commuovermi. 

E dopo essere stato dimenticato, il fiorellino purpureo ridiventa meraviglioso.

Va da sé che i fioristi vendono cloni d’incroci nuovi. Esotici, strani e belli.