Se il chiuso della casa t’opprime
tingere d’azzurro il soffitto non vale:
ci vuole un cielo davvero per sperare.
“Basta stendersi sull’erba – dirai -
sdraiarsi comodi sulla rena,
tendere in alto gli occhi ed aspettare…”.
Ma non sempre
questo possibile accadere accade
e al suo essere, spesso,
il cielo tende a rabbuiare.
Cosicché l’orizzonte
più certo e meschino
rimane ancora il muro, tuo vicino.
Ormai il mare che incanta
non incanta più,
se ne sta stretto in una scatola di latta
poggiata sul cuore, nel respiro tenuto
su ritagli di musica e carta.
Così, batte ora,
dolce e amara la risacca
sulla sabbia arrugginita,
sul sorriso sbiadito del sole
che va, dove più non ci sei.
La sedia di Van Gogh stava là
mentre lui la ritraeva.
L’artista non si credeva
e la sedia, invece, non capiva.
Nella strana solitudine del due
la bellezza e l’indifferenza
spesso sono una cosa sola.
Chissà quanto valga chiedersi
perché a volte le piume pungano,
il sole sorga scuro,
perché il miele degli occhi,
infine, diventi fiele!
Si sa che l’esistere procede faticoso
e che il lamento sterile
non insegna a vivere.
Per questo, volgiti a cercare
chi sa tenerti la mano,
chi conosce rimedio,
anche quando non c’è,
e ti sorride.
Son quelli gli occhi dolci,
dolci per sempre,
la cura fatta d’eterno,
per tutto e per niente.
L’amore presente.
Forse perché con gli anni
la vita diventa scivolosa
e sdrucciolevole si fa
il mondo degli uomini
o forse perché l’amore
senza più fiamma,
può soltanto raggelare,
io, temerario autodidatta,
ho tentato di pattinare.
E slittare sui crucci
non è poi così male.
Viene il mattino in cui,
togliendo le pulci alla felicità,
ti restano soltanto le pulci
e nell’animo il monito
che il bene voluto,
quando è troppo, ti rovina.
Forse è saggio sperare
che ogni giorno
nasca solita una mattina.
A volte scrivere poesie
tra schiere di professori,
eserciti di pensionati
e due lettori,
m’induce a sorridere.
Forse, meglio sarebbe
saper piangere da soli,
volare in sogni mistici,
discutere, con amici solidali,
sull’ingiustizia dei tanti mali.
Chiedendo scusa poi,
semmai, dinanzi al vizio
di qualche poesia occasionale.
Se scrivere è per sorridere,
l’ironia si fa essenziale.
Chi ti ha svuotato le tasche
non sapeva cosa cercare.
Non si è sorpreso di trovare un nome,
un dolore, una croce.
Si è stupito, piuttosto,
d’una luce che ti credeva negli occhi
e d’un sorriso vero
che t’immaginava tra le labbra.
Ogni buon ladro
non sa più riempire le tasche,
ma, se chiedi il giusto,
al posto giusto,
semplicemente lo ridà.
