Se vuoi colorare la vita

 

Se vuoi colorare la vita

senza i suoi colori,

evita gli indelebili,

le mezze tinte senza nome.

La gioia non abita 

la vernice finale,

ma soltanto il colore 

del continuo provare.

Le case dei poeti

 

La felicità s'innamora di poco

 

 

La felicità s’innamora di poco

e invano la cerchi per mare

o sulle cime dei monti.

Negli ori dei fiumi

o negli argenti di luna.

La felicità s’innamora di poco,

ma in quel poco non è piccina.

A volte basta un attimo

e una mattina…

Le case dei poeti

 

I coriandoli

 

 

Già compaiono in strada le maschere

e nell’aria piroettano coriandoli.

Qualcuno li fotografa cangianti

nel turbinio dei colori,

qualcun altro li ritrae nel fango,

intrisi d’acqua e appiccicosi.

Ma i coriandoli veri

si trovan solo dopo mesi:

nel risvolto che non sapevi,

nella scarpa che non mettevi.

D’improvviso,

come la vita che attendi.

Le case dei poeti

 

Il presente

 

C’è un tempo breve, più breve ancora,

in cui sulla battigia l’onda

non avanza, né si ritira,

un attimo eterno e sospeso

in cui l’aereo tocca terra,

la foglia lascia l’albero.

Un secondo reso un secolo

in cui il dentista esclama: “Fatto!”,

il medico: “Sei guarito!”.

 

C’è un tempo breve

per chiudere le palpebre,

per far nascere le lacrime,

dove un amico perso dice:

“Toh, guarda chi si vede!”

 

Quel tempo si chiama: “Ora!”

oppure solo: “presente”

ed in esso scopri che

non esiste il bene, non esiste il male.

È lì che il pensiero s’arrende:

la vita si colora di nulla

e si scolora di niente.

E la tenerezza che avverti

ha per nome

Pace.

Le case dei poeti

 

L'inizio dell'ultimo giorno dell'anno

 

 

L’inizio dell’ultimo giorno dell’anno

serba un tempo stonato:

l’intrigo dell’atteso futuro,

la ruggine del tempo andato,

speranza di nuovi arrivi,

rimpianto d’aver vissuto.

L’inizio dell’ultimo giorno dell’anno

è dunque un tempo senza presente:

il caffelatte che sa già di spumante,

il gusto del dolce divenuto fiele.

Il tempio dell’assente.

Fame d'amore

 

Sarà perché un buio sottile

residua ancora in pieno sole,

che ci diamo la mano.

Sarà perché la pioggia non maschera

tutte le lacrime umane,

che ci teniamo stretti.

Così, anche l’uomo,

lupo per gli uomini,

in fondo morde per fame.

E ulula, solo, sui tetti

che la fame è d’amore.

Dopo

  

Va da sé

che ogni abbaglio

trova, dopo, un nome,

che ogni errore, dopo,

tiene in sé il perdono

e che ogni odio, dopo,

muta in voglia d’amore.

Si sa, ci vuole tempo:

è sempre presto per capire.

E sempre tardi

per tornar indietro.

Se tu mi prendessi la mano

  

Se tu mi prendessi la mano

senza dovere,

se mi tenessi per mano

per scaldarmi il cuore

e toccarmi l’anima,

potrei capire ancora

che solo a due mani

si balla il silenzio.

E che il regalo più bello

è senza parole.