Può darsi l’amore abbia gli occhi bassi
e a malapena scorga le scarpe,
può darsi abbia braccia incrociate,
contratte da fare male.
Per non vedere, per non toccare.
Può darsi sia giunto il tempo
di credere al lupo
e d’abbandonarsi ai suoi denti.
Eppure, più invecchio
più invecchio a metà.
Nell’amore ho riposto il credo,
il sole residuo della mia oscurità.
Visto che per te
il Mondo può essere
solo uguale al tuo,
una volta deposto l’Universo
nel sottotetto di casa
e travasato il mare
nella vasca in piscina,
non ti resta
che abolire la compassione
e deridere l’amore
come inutile debolezza.
Così da goderti, tronfio,
la serena certezza:
ogni nano gigante
non scopre mai
la propria piccolezza.
Due sono le caratteristiche derivate che lo
accompagnano e che maggiormente interessano in questo scritto. L’odore di cuora
non si può comprendere attraverso Internet: la sua conoscenza può essere
soltanto di natura esperienziale. Il che significa che bisogna degnarsi di
affondare nella melma mentre si annusa e ci si sporca. La seconda, ben più
importante: l’odore di cuora non si compra. Il suo valore è zero, mille, un
milione perché non corre su un binario commerciale.
L’odore della cuora si presta bene ad un’analogia. Testimonia quel che attualmente resta ancora vivo nel fare Arte. Un’Arte non ridotta a dimensioni da cartolina su di uno smartphone, non postata e cancellata in un giorno di noia. Quella invece depositata da un lapis su una carta di lacrime, che ha avuto bisogno di secoli per seccarsi esalando trementina. Un’Arte il cui valore è soltanto un brivido che corre sulla schiena. Che non arreda e non è accessoria.
Quella che ti rende degno di
sporcarti la vita.
D’inverno,
gli alberi della pianura bassa
indossano l’abito dei carcerati,
nudi, qua e là,
sulle rive dei fossi,
ai margini dei capannoni,
evasi, a gruppi, nei campi,
monchi lungo i viali.
E poi, senza chiedere,
a primavera ricolorano,
fioriscono, profumano
come solo possono
gli esseri meravigliosi.
Un tocco, un alito di menta,
una corsa incontro al vento,
una piuma sospesa, una risata.
Mille cose sono niente
e il niente può esser mille.
Nell’albergo della gioia.
Se credi che la vita sia bella,
cuore mio, t’illudi!
Se la sorte t’ha reso ingenuo,
lasciandoti bambino,
l’innocenza t’aiuterà
a trovar cielo sereno.
Ma se già sai d’illuderti,
e, consapevole,
perseveri il cammino,
saprai quanto buio
sia spesso il giorno
e quanto un sorriso
sappia esistere infinito.
Così, che la gioia
è gratis
quanto il dolore vicino.
Ora che cerco carezze
pur tra cocci di bottiglia
e l’anima s’accartoccia
per tenere fiamma,
ogni tua parola diviene balsamo,
ogni balbettio il segno
che l’amore allaga
il deserto più arido.
Se ci sei tu.
La mia tristezza ha per lati
i confini del mare
e l’indifferenza degli altri.
Lento, il pulviscolo dei sogni
piatto sedimenta.
Tutto diventa silenzio.
Tranne i miei occhi.
Meglio deludere presto
o mai più!
Perché qui la trincea
diventa fangosa,
i proiettili sibilano
e rimbalzano sull’elmetto.
Se esisti, deciditi!
Senza falsa testimonianza,
con un atto schietto,
palesa, resta e resisti!
E se resti, stupiscimi!
Ti cerco.
Laddove il vento insegue il vento,
il cielo increspa e l’anima scompiglia.
Di tanto in tanto,
altissima, tu
sfilacci le nubi
ed improvvisi un incanto.
Donando null’altro
che un latrato di cani.
E forse, lontano,
un venir di sirena.
