Quello che non sapevo dell'amore

Quello che non sapevo dell’amore

l’ho capito agitando un dito,

indicando la luna,

strizzando forte gli occhi

imprecando all'infinito:

l’amore non si conosce mai.

Anche quando non c’è,

lo si prova.

Amo i miracoli cronici

Amo i miracoli cronici.

Aurore sul mare e tramonti.

La forma delle nuvole.

Amo i miracoli cronici.

Le briciole del pane.

L'amore cercato

Sarà per un’inconsapevole memoria, un’ancestrale esperienza della Madre e del suo infinito prodigarsi; sarà per il ricordo che al proprio piangere si era consolati, per la propria fame si era nutriti; sarà perché una prodiga credenza celeste ci ha convinti d’esser degni d’amore o sarà perché, da giovani, qualcuno ci ha lusingato nel volerci, a sceglierci, forse anche a desiderarci. Qualcosa sarà accaduto se al pensiero di quel passato corrisponde ora l’idea d’averlo perso, se l’anima punge e tutto appare corroso dal disincanto. Crescere significa: indossare un ruvido e freddo abito stoico ed ammettere che l’Amore non può e non deve esistere? Non accettare la perdita e compensarla con improbabili succedanei sentimentali?

Qualche saggio suppone che l’Amore maiuscolo – genitoriale, filiale, romantico – esista, ma che quello ricevuto sia transitorio, fortunoso e per nulla esigibile. Soltanto quello consapevole, sincero e donato – a sé stessi e agli altri - diventa sicuro e fattibile.

Un Amore che è già. Basta crederci.

Il sacchetto della spesa

Quel che l’amore ti porta

sta nel sacchetto della spesa:

il cibo sano per la cena,

il vino dolce per l’ebbrezza.

Quel che l’amore ti porta

è quel sacchetto della spesa:

che resiste all'immondizia

per la quale lo usi ancora.

Quel che l’amore ti porta

è l’umiltà preziosa

di sapere che, ora,

il sacchetto sei tu.

E se lo colori

e se gli dai vento,

oltre ogni cosa:

vola!

L'amore che non si trova

Se non lo cerchi tra le tue ciabatte,

nell'angolo fondo delle tasche,

oltre il tuo davanzale,

in un filo d’erba o nel sole mattutino,

se non lo cerchi in chi ti fa un sorriso

o in chi vive distratto,

negli occhi dolci d’un bambino

o in quelli fissi di matto,

se non lo cerchi tra le parole

rovinose della notte

o nel silenzio d’un vetro infranto,

non troverai null'altro in te

che il tuo bisogno d’altro.

L’amore che non si trova,

si trova

nel cercarlo.

All'amore

Tu che deludi ed innamori ogni sempre,

che esisti non essendo

e colori d’arcobaleno i sogni,

più che di me, tutt'altro.

E che, frainteso, m’illudi

e volgi cupo al disincanto,

miele nell'amaro

e miele nel miele, poi,

al sorridere dei giorni.

Rondine che torna per partire

e vive finché vola,

ballo che, fermo,

non t’affatica.

Eppure, non consola.

Ci vogliono dieci milioni di braccia

Ci vogliono dieci milioni di braccia

per cingere l’amore

e non lasciarlo fuggir via.

Mille milioni di parole

perché da malato resista,

e tutta la pioggia del mondo

per dissetarlo, e sopravviva.

Ci vuole la dolcezza del miele

quando l’amore è perduto

e s’ubriaca di lacrime

e s’annega di birra.

Ci vuole un cielo di brezza

per l’amore riavuto,
per l'anima sottile

che piroetta alla vita.

È così, piano piano,

che ogni spigolo arrotonda

ed il giro ricomincia.