L'amore ottonato

  

Solo scrivendo d’amore,

d’un amore comodo:

solo così i poeti son letti

e il verso lodato.

Solo così l’amore puro

più che oro,

è ferro ottonato.

 

Sulla giustizia

  

Se fosse stato per incuria,

per una colpa commessa,

fosse stato per distrazione

o per mancata dedizione,

la vita che ti ha tradito

ti avrebbe tradito per giustizia.

Come a dire “se mi hai sprecata,

ogni pretesa è ormai vana!”.

Eppure, fosse stato diverso,

ugualmente il cielo

continuerebbe a dar tempesta,

la minestra a farsi fredda

e chi hai voluto

a non volerti più.

 

Se fosse stato per solerzia,

per impegno profuso,

fosse stato per passione

o per credo indiscusso,

la vita che ti ha premiato

ti avrebbe premiato per giustizia.

Come a dire “se mi hai onorata,

la scelta va ricambiata!”.

Eppure, fosse stato diverso,

ugualmente il cielo

continuerebbe a star sereno,

il pane a profumare

e chi non t’ha trovato

a cercarti di più.

 

Come vedi,

la giustizia non è un accadimento.

Resta un ideale umano e, forse,

un più probabile sentimento.

 

 

 

 

 

L'anima felice

 

Forse solo il caso

non ci ha fatto incontrare.

E dire che mi stavi vicino

mentre cercavo altrove,

che eri raggio di luna

mentre guardavo il sole.

Forse solo il caso

- un destino cattivo,

suggerisce una voce –

non ci ha fatto incontrare,

e mi cruccio di saperti

e non poterti mai:

m’incroci veloce

nelle vie del cuore

e di sfuggita riesco a sbirciarti,

ma a trovarti, mai.

 

Eppure, qualcosa di te resta

se posso piangere di nostalgia

il tuo profumo, l’idea che esisti.

Mentre, indifferente, scorre la vita,

io, senza di te, inutilmente.

 

Alla speranza

 

 Speranza, che vieni matura

coi piedi prudenti d’età

 e sei oltre e al di là

del tutto possibile,

della facile ingenuità.

Speranza, che quieto

porto sicuro diventi

quando il mare flagella

e, d’improvviso,

per scherzo o per sogno,

per incancellabile bisogno,

la cupa realtà rimuta.

Così, in te, per te,

ogni sciagura

può farsi un po’ bella

e ridare alla vita,

se non la sua stella,

il faro perduto

della sua dignità.

 

Il bisogno d'amore

 

 

Non basterà un titolo

e nemmeno una poesia.

Non basteranno gli occhi

e il sorriso del mondo.

Per un desiderio eterno

posso quel che posso.

 

Dispongo di poco,

quel poco che scrivo.

 

Per essere infelice

  

Chissà dove sarà quel che non potevo:

per mari, per valli,

in sorrisi mai incontrati!?

Chissà dove sarà quello che ho perduto:

per cime, per strade,

in case oramai di altri!?

Chissà quando sarà la vita che cercavo!?

 

Per essere infelice:

non ora,

non mia,

non qui.

 

 

 

Il quartiere residenziale

 

 

Tra echi estivi di falciatrici,

motoseghe e idropulitrici,

qua e là voli di zanzare,

il camion dei surgelati

e, rari e tirati,

falsi “buongiorno”.

Un altro minuto è trascorso

 

 

Un altro minuto è trascorso senza di te,

oggi che ogni raggio di sole s’oscura

e ogni cinguettio si fa muto.

L’estate sembra un gelato sciolto,

lasciato per partire di fretta

e, senza di te, ogni bandiera tace,

tutto il mare scolora,

ogni cresta dell’onda s’arresta,

ogni nave, lontano, s’affonda.

 

Mentre un altro minuto è trascorso.

Senza di te.

Mi è caduto il sole tra le mani

 

 

Mi è caduto il sole tra le mani

e non so più cosa sia.

Assomiglia più a un fuoco che lessa

piuttosto che a una fiamma che strina.

Meglio era quando, alto, sfuggiva.

 

E donava lusinghe,

speranze e meraviglia.

 

Lettera ad uno studente

 

 Come sai, c’è chi dice

che maligni e oscuri complotti

minaccino le armonie ideali.

Rifletti, ascoltando tutti.

Può essere che

fantasie e giudizi strani

siano virtù e vizi umani,

ragion per cui, ogni credenza

adempia un’utilità:

così, se una stramba teoria

aggiunge agli stupidi nuova stupidità

è perché agli stessi dona

una possibile tranquillità.

Rispettala, rispettando chiunque.

 

Tu che cerchi, invece, d’imparare

quanto precario sia il sapere,

conoscerai, oltre la tua,

altre cento, mille ottuse falsità.

E con esse

la sorpresa d’esser uomo

e il privilegio d’una mezza verità.

 

Resurrezione

Resurrezione; acrilico su tavola; 30x80 cm; 2000

 

Una primavera

 

 

Quando la primavera teneva colori d’arlecchino,

suoni di campane e melodie di cardellino,

portavo gli occhi sgranati, stupidi e stupiti,

sulle rive dei fossi,

al confine dei prati, sui rami d’albicocco.

 

Ora, invece,

indosso occhiali firmati e denti nuovi:

ora che il sole d’aprile

romba grigio nel mio sguardo

e il cemento fiorisce.

Da vecchi si fa così: si trema

sul confine del mondo,

fingendo di averlo.

 

Nessuno sapendo

cosa sia, e cosa sia stata,

una primavera.

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