Quando la primavera teneva colori d’arlecchino,
suoni di campane e melodie di cardellino,
portavo gli occhi sgranati, stupidi e stupiti,
sulle rive dei fossi,
al confine dei prati, sui rami d’albicocco.
Ora, invece,
indosso occhiali firmati e denti nuovi:
ora che il sole d’aprile
romba grigio nel mio sguardo
e il cemento fiorisce.
Da vecchi si fa così: si trema
sul confine del mondo,
fingendo di averlo.
Nessuno sapendo
cosa sia, e cosa sia stata,
una primavera.
.
Il vuoto si riempie col niente:
forse un gioco di parole, un lazzo,
l’azzardo d’un sofista.
Chi conosce la tristezza
sa che il vuoto colora i suoi giorni,
chi conosce la noia,
sa che il niente è rumore d’ogni ora.
Solo chi ha pace è pieno sempre
del vuoto niente della pace.
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| Sacro; acrilico su tavola; 80x40 cm; 1999 |
Non sarà più ch’io voli
con ali mie, se oramai non posso
che poche piume e l’anima
muta in piombo
con il vento a sfavore.
Non sarà più ch’io voli con ali mie.
È giunto amaro il tempo
in cui anche strisciare
è pegno dato in cambio
al non precipitare.
L’amore immaturo
corre a scarpe slacciate
nel brivido degli inciampi,
nell’orgoglio delle ecchimosi
e delle ferite sanate.
È fiore che schiude
per dare sete
al bimbo che teme
il prurito dell'acne.
Forse Amore è una parola
che sta per altre
e, come tale, non esiste.
Ed è strano perciò
che si possa perdere,
strano che si possa sentire
senza poterlo avere
e, pur non essendo,
possa far soffrire.
Forse Amore è desiderio infinito,
l’Altro che non troveremo
per cercarlo sempre.
Il giro perpetuo
d’un eterno amoroso,
il gioco dolce dell'anima
che non sa finire.
Può darsi l’amore abbia gli occhi bassi
e a malapena scorga le scarpe,
può darsi abbia braccia incrociate,
contratte da fare male.
Per non vedere, per non toccare.
Può darsi sia giunto il tempo
di credere al lupo
e d’abbandonarsi ai suoi denti.
Eppure, più invecchio
più invecchio a metà.
Nell’amore ho riposto il credo,
il sole residuo della mia oscurità.
Visto che per te
il Mondo può essere
solo uguale al tuo,
una volta deposto l’Universo
nel sottotetto di casa
e travasato il mare
nella vasca in piscina,
non ti resta
che abolire la compassione
e deridere l’amore
come inutile debolezza.
Così da goderti, tronfio,
la serena certezza:
ogni nano gigante
non scopre mai
la propria piccolezza.
Due sono le caratteristiche derivate che lo
accompagnano e che maggiormente interessano in questo scritto. L’odore di cuora
non si può comprendere attraverso Internet: la sua conoscenza può essere
soltanto di natura esperienziale. Il che significa che bisogna degnarsi di
affondare nella melma mentre si annusa e ci si sporca. La seconda, ben più
importante: l’odore di cuora non si compra. Il suo valore è zero, mille, un
milione perché non corre su un binario commerciale.
L’odore della cuora si presta bene ad un’analogia. Testimonia quel che attualmente resta ancora vivo nel fare Arte. Un’Arte non ridotta a dimensioni da cartolina su di uno smartphone, non postata e cancellata in un giorno di noia. Quella invece depositata da un lapis su una carta di lacrime, che ha avuto bisogno di secoli per seccarsi esalando trementina. Un’Arte il cui valore è soltanto un brivido che corre sulla schiena. Che non arreda e non è accessoria.
Quella che ti rende degno di
sporcarti la vita.
