Mi è caduto il sole tra le mani

 

 

Mi è caduto il sole tra le mani

e non so più cosa sia.

Assomiglia più a un fuoco che lessa

piuttosto che a una fiamma che strina.

Meglio era quando, alto, sfuggiva.

 

E donava lusinghe,

speranze e meraviglia.

 

Lettera ad uno studente

 

 Come sai, c’è chi dice

che maligni e oscuri complotti

minaccino le armonie ideali.

Rifletti, ascoltando tutti.

Può essere che

fantasie e giudizi strani

siano virtù e vizi umani,

ragion per cui, ogni credenza

adempia un’utilità:

così, se una stramba teoria

aggiunge agli stupidi nuova stupidità

è perché agli stessi dona

una possibile tranquillità.

Rispettala, rispettando chiunque.

 

Tu che cerchi, invece, d’imparare

quanto precario sia il sapere,

conoscerai, oltre la tua,

altre cento, mille ottuse falsità.

E con esse

la sorpresa d’esser uomo

e il privilegio d’una mezza verità.

 

Resurrezione

Resurrezione; acrilico su tavola; 30x80 cm; 2000

 

Una primavera

 

 

Quando la primavera teneva colori d’arlecchino,

suoni di campane e melodie di cardellino,

portavo gli occhi sgranati, stupidi e stupiti,

sulle rive dei fossi,

al confine dei prati, sui rami d’albicocco.

 

Ora, invece,

indosso occhiali firmati e denti nuovi:

ora che il sole d’aprile

romba grigio nel mio sguardo

e il cemento fiorisce.

Da vecchi si fa così: si trema

sul confine del mondo,

fingendo di averlo.

 

Nessuno sapendo

cosa sia, e cosa sia stata,

una primavera.

.

 

 

La pace

 

Il vuoto si riempie col niente:

forse un gioco di parole, un lazzo,

l’azzardo d’un sofista.

Chi conosce la tristezza

sa che il vuoto colora i suoi giorni,

chi conosce la noia,

sa che il niente è rumore d’ogni ora.

Solo chi ha pace è pieno sempre

del vuoto niente della pace.

La bandiera

 

Tu sai che ogni stoffa
può diventare straccio,
farsi abito regale
o divenir bandiera.

Eppure, soltanto questa
tiene per trama l’animo,
per ordito l’appartenenza.
 
E quando sanguina
e quando sventola
guarda alta il noi

che guarda te.

La poesia

Sacro; acrilico su tavola; 80x40 cm; 1999 

La poesia che consola 

cerca e dona 

la luce all’ombra 

e, a te, 

forse un brivido d'ali.

Forse la vita

Mascherina; acrilico su tavola; 80x60cm; 1996

                                                    

Il pegno di Icaro

Non sarà più ch’io voli

con ali mie, se oramai non posso

che poche piume e l’anima

muta in piombo

con il vento a sfavore.

Non sarà più ch’io voli con ali mie.

È giunto amaro il tempo

in cui anche strisciare

è pegno dato in cambio

al non precipitare.

 

 

In alto

 

L'amore immaturo

 

 

L’amore immaturo 

corre a scarpe slacciate

nel brivido degli inciampi,

nell’orgoglio delle ecchimosi

e delle ferite sanate.

È fiore che schiude

per dare sete

al bimbo che teme

il prurito dell'acne.

 

L'eterno amoroso

 

 

Forse Amore è una parola 

che sta per altre

e, come tale, non esiste.

Ed è strano perciò

che si possa perdere,

strano che si possa sentire

senza poterlo avere

e, pur non essendo,

possa far soffrire.

Forse Amore è desiderio infinito,

l’Altro che non troveremo

per cercarlo sempre.

 

Il giro perpetuo

d’un eterno amoroso,

il gioco dolce dell'anima

che non sa finire.