Un altro minuto è trascorso senza di te,
oggi che ogni raggio di sole s’oscura
e ogni cinguettio si fa muto.
L’estate sembra un gelato sciolto,
lasciato per partire di fretta
e, senza di te, ogni bandiera tace,
tutto il mare scolora,
ogni cresta dell’onda s’arresta,
ogni nave, lontano, s’affonda.
Mentre un altro minuto è trascorso.
Senza di te.
Mi è caduto il sole tra le mani
e non so più cosa sia.
Assomiglia più a un fuoco che lessa
piuttosto che a una fiamma che strina.
Meglio era quando, alto, sfuggiva.
E donava lusinghe,
speranze e meraviglia.
che maligni e oscuri complotti
minaccino le armonie ideali.
Rifletti, ascoltando tutti.
Può essere che
fantasie e giudizi strani
siano virtù e vizi umani,
ragion per cui, ogni credenza
adempia un’utilità:
così, se una stramba teoria
aggiunge agli stupidi nuova stupidità
è perché agli stessi dona
una possibile tranquillità.
Rispettala, rispettando chiunque.
Tu che cerchi, invece, d’imparare
quanto precario sia il sapere,
conoscerai, oltre la tua,
altre cento, mille ottuse falsità.
E con esse
la sorpresa d’esser uomo
e il privilegio d’una mezza verità.
Quando la primavera teneva colori d’arlecchino,
suoni di campane e melodie di cardellino,
portavo gli occhi sgranati, stupidi e stupiti,
sulle rive dei fossi,
al confine dei prati, sui rami d’albicocco.
Ora, invece,
indosso occhiali firmati e denti nuovi:
ora che il sole d’aprile
romba grigio nel mio sguardo
e il cemento fiorisce.
Da vecchi si fa così: si trema
sul confine del mondo,
fingendo di averlo.
Nessuno sapendo
cosa sia, e cosa sia stata,
una primavera.
.
Il vuoto si riempie col niente:
forse un gioco di parole, un lazzo,
l’azzardo d’un sofista.
Chi conosce la tristezza
sa che il vuoto colora i suoi giorni,
chi conosce la noia,
sa che il niente è rumore d’ogni ora.
Solo chi ha pace è pieno sempre
del vuoto niente della pace.
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| Sacro; acrilico su tavola; 80x40 cm; 1999 |
Non sarà più ch’io voli
con ali mie, se oramai non posso
che poche piume e l’anima
muta in piombo
con il vento a sfavore.
Non sarà più ch’io voli con ali mie.
È giunto amaro il tempo
in cui anche strisciare
è pegno dato in cambio
al non precipitare.
L’amore immaturo
corre a scarpe slacciate
nel brivido degli inciampi,
nell’orgoglio delle ecchimosi
e delle ferite sanate.
È fiore che schiude
per dare sete
al bimbo che teme
il prurito dell'acne.
