Mi ci vorrebbero due vite,
meglio tre,
per capire come
il tempo assottigli,
la pelle pure
e l’indice storto,
più che la stella polare,
mostri l’artrosi, il buio
del cielo morto
dei satelliti spia.
Come che sia non so:
mi ci vorrebbero due vite
e un quintale d’ironia.
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