Le fiere dell'Arte

  

In fondo, le fiere dell’Arte

somigliano a mareggiate invernali:

fan trovare conchiglie spiaggiate,

messaggi in bottiglia,

meraviglie seccate,

senza parlare mai

della verità del mare.

Il luogo dei poeti

Il luogo dei poeti; acrilico su tavola; 60x120 cm; 2025

L'Arte d'oggi

 

 

A me verrebbe da dire

che non c’è più niente da dire,

che è stato detto tutto,

più di una volta, mille,

che tira e ritira

ogni parola sfilaccia,

ogni idea già sentita

diventa indifferente.

Ma, forse, trovare chi ascolta

è ancora più urgente.

Le donne

 

 

Non sono angeli

e, diavoli, men che mai.

Le donne sono

umane, tanto umane

da essere meravigliose.

Come i miracoli,

che sono sempre,

se non sono mai.

L'amore perso

Quando i tendini tirano

e tirano il cuore,

e il cuore sei tu

e le tue parole:

il cielo s’increspa,

il mare si crepa,

e tutto si tende,

spasima, pena,

la voce stridula

s’accartoccia impotente,

e grida, grida.

Ti perdo.

Rifiorire

"Rifiorire"; acrilico su tavola; 60x60 cm; 2025

Il segreto del ciclista

 

 

Il segreto della strada

non sta nelle curve,

nelle improvvise salite,

nelle facili discese.

Sta sui pedali della bici

e, ancor di più, sui piedi

e le gambe senza limiti,

nei vestiti sudati

e nei paesaggi infiniti.

Prima d’accorgerti

che è un vicolo cieco.

Dopo saputo

che è un vicolo cieco.

Le parole dei poeti

 

 

“Le parole dei poeti

non servono - mi dici- 

come i peli sulla schiena

e la tristezza dei comici”.

“Non servono – continui –

come i tramonti estivi

e il chiaro di luna”.

Forse, le parole dei poeti

straniscono i potenti,

ragionieri contabili,

conti correnti.

E chi non sa

che servono

a non essere servi.

 

 

Vivere

 

 

Qualcuno si ricorda d’esser vivo

contando le piaghe,

qualcuno le cicatrici,

altro ancora aspettando

il male che verrà.

E non si sa se vive da morto

o è morto da vivo.

Aforisma

 

 

Quando la sorte non t’aiuta,

impari a gioire di nulla:

un fiore che d’oro si muta,

il cielo che diviene una culla.

Altresì la tristezza

t’accompagna sorella,

a scoprire tua stella  

l’Arte della vita.

Tempi moderni

 

 

Giungeva a cavallo,

una volta, il Vate

a dirci come, a dirci dove,

giungeva trionfante

la sua parola per sempre.

Ma ora, invece,

che è difficile credere,

non resta che un comico

a pregarci di ridere.

Il bisogno

 

 

Anche in cima alla cima,

toccando il cielo e la luce,

giocando a carte con gli angeli,

sentirai d’aver fame.

Anche nel fondo del fondo,

toccando l’oceano e l’abisso,

facendoti branchia di pesce,

sentirai d’aver sete.

Il bisogno t’incontra e t’aiuta,

abita in ogni luogo,

anche la mente di chi lo rifiuta.

 

La primavera nuova

 

 

Sotto la scorza

qualcosa si torce, si muove,

si apre al respiro,

vibra e grida di un mondo nuovo.

Ma io ancor dubito,

mi guardo alle spalle,

mi giro insicuro.

La primavera è un miracolo

che sorge dal buio.

E il fiore azzurro

che guarda nascosto,

impaurito son io:

stupito, precario  

e grato d’essere vivo.

Il cercatore del senso

 

 

Com’è difficile, di mare in mare,

di scoglio in scoglio, cercare il senso,

discernere gli inganni

e sopravvivere ai dubbi,

sorridere a risposte già date,

amando il semplice

e tollerando l’idiota!

Com’è difficile evitare il naufragio

e proseguire cercando.

Ora che l’isola è deserta!

 

I premi letterari

 

 I premi letterari lusingano gli ingenui, innervosiscono i cinici, ma per iellata fortuna non interessano ai più.

Alba

 

Sorge il sole in bilico sull’orizzonte.

Sembra nascere di parto podalico

tra le nubi plumbee della notte:

un raggio, poi due e tutto

per rifarsi all’antico testamento

del giorno

in cui nacquero la gioia e il dolore.

Ancora non so se lo temo.

La luce, talvolta,

fa più ombre del buio.

L'amore

 

Io non so se il mio

è un desiderio d’anima,

un bisogno di bestia

o necessità d’Altro.

L’amore abita la follia

come le nuvole il cielo:

fugge, torna

e dove stia il sereno

ancora non vedo.

Forse dove le parole non servono,

ogni angolo arrotonda

e tutto è madre e mai pensiero.

La tortora

C’è una tortora che canta per me.

Il suo è un tubare continuo,

un suono unico e ossessivo,

ma in questo letto d’afa,

in questo mattino intristito

è voce d’angelo vicino.

Nel mio giardino

c’è una tortora che canta per me.

L'illusione

 

L’illusione non sa far ombra:

lieve sui refoli d’aria

assomiglia a un velo,

puro e luminoso,

che si posa sulle cose

come parola di fata,

una carezza della vita

sino a che si crede.

E quando tramonta si fa buio

e la tragedia diventa suo erede.

Il padrone del gioco

 

Qualcuno imperterrito insiste,

suggerisce il come,

commenta gli eventi del mondo,

interpreta le burrasche del cuore

e fa correre parole ovunque,

senza freno e senza pace.

Senza sapere di non sapere.

È così che la tristezza

diventa sconforto.

L’Idiota è il padrone del gioco.

Pensare veramente

 

Avrei pensato nella vita di far meglio:

portare briciole ai piccioni,

dare acqua ai fiori,

prendere sole tutti i giorni.

E invece qui, se ci ripenso,

mi trovo con lo sguardo assente,

l’aperitivo che sghiaccia

e la sigaretta che si spegne.

Avrei pensato nella vita di far peggio:

parcheggiare a caso,

inquinare l’ambiente,

fare il furbo ogni niente.

E invece qui, se ci ripenso,

mi trovo con la cravatta pendente,

una penna falso oro

e un figlio dipendente.

 

E dire che bastava

pensare veramente.

 

 

 

 

A mare

 

"A mare"; acrilico su tavola; 60x120 cm; 2023

Quando inciampo

 

Quando inciampo, incespico,

cado muto sul mio cuore,

una forza gentile m’invita.

“Su! - mi dice-

Non sarà la gravità

che da sempre è esistita

o un dolore fatto eterno

a lasciarti per via.”

“Su! - mi dice” e mi sprona.

“Sono la forza della vita”.

L'amore che si desidera, si teme

 

C’è un’età in cui

si è qui e là, vicini e lontani

dall’amore e dall’esserne liberi.

E quell’età è sempre:

ben nascosta tra le rughe,

tra i capelli bianchi,

tra l’acne e il velluto,

la gioia e il broncio,

nelle ciglia di cerbiatto

o nel cipiglio professorale.

L’amore si desidera e si teme

perché può farci schiavi.

Ma, a volte, la libertà

fa decidere di non scegliere.

Non so se un uomo piccolo

 

Non so se un uomo piccolo

pianga lacrime piccole

o celi le grandi all’ombra,

nel buio dell’anima.

L’aiuta un deglutire muto,

un fiato sospeso,

il tenere il cuore paziente

nascosto ai più.

Chi nasce ultimo

sa che tale, spesso, rimarrà:

è nato e vivrà,

formica nel mondo,

desiderando il desiderio

d’essere grande.

Ma di questo ne morrà.

Alta quota

 

Qui, il silenzio è tanto

da stupire gli orecchi

e il cuore, salendo,

parla per tutti.

Giù, a valle,

qualcuno si ama,

qualcuno si odia

in una festa inutile.

Qui, l’allegria

è un rincorrersi di nuvole

e l’amore per sempre,

si chiama pace.

Trascendente

 

Ora volano in alto, bianchi.

Non saranno angeli,

anzi saranno aironi,

forse cicogne o forse gru.

Qualcuno tra loro

ha mangiato rane,

qualcun altro topi,

qualche biscia

trovata nei fossi.

E ora volano.

Io, circondato dai sassi,

rimango con occhi umani

a guardarli, selvatici,

salire in su.

Lo stupido

 

Lo stupido è colui che,

chiudendo gli occhi,

crede non esista più il mondo.

Lo stupito è colui che,

riaprendoli,

trova il mondo essere meraviglioso

Lettera a un poeta

 

Ora che la vanagloria

è ben piegata e posta

tra canotte e calzini,

la primavera mi ricorda

che vivrò una volta sola.

Per questo fiuto l’aria

e provo amore

anche tra sassi, merde di cane

e ogni anima sincera.

Lascio in silenzio la carta e il lapis

che tenevo a cuore.

Tu tieniti i premi, i diplomi,

le foto coi potenti per cui scrivi.

Io riprendo l’onore d’esser uomo.

La nebbia tardiva

 

Quel po’ di nebbia infine,

non ha saputo stare.

S’era seduto sulla pianura,

com’è suo modo fare,

pensando d’esser bene,

confidando d’ accudire

i pioppi scarni, le foglie marce,

le creature infreddolite e affamate.

Invece al suo partire,

un sole, pur timido e distante,

è sembrato poter dire

quel che a tutti era già chiaro:

chi tronfio s’invita

amaro riparte,

chi troppo si crede,

più che utile, diventa irrilevante.

In età ferita

 

Ora il ginocchio scrocchia.

 A vent’anni, quand’era silente,

era emblema d’assenza e salute,

così come l’amore,

che c’era ed era, incosciente,

per grazia ricevuta,

luminoso e presente.

Ora, anche l’amore scricchia

per usura e per danno,

eppure, la cura e il sostegno

gli leniscono l’affanno.

È così che s’impara:

come la fatica e il dolore

costruiscano un senso

e possano offrire il valore

che le cose gratuite,

spesso, non hanno.

 

Ora so che non ce n'è

 

Ora so che non ce n’è:

che la lingua s’è fatta secca,

finta e via via inaridita,

che le parole si son fatte sciocche

per il mondo semplice di oggi

che semplice non è.

Ora so che i poeti s’arrenderanno,

orneranno di blablà il passato

e abiteranno comodi

i libri d’ una riserva indiana.

Cosicché ogni canto

testimoni versi miseri come

“ora so che non ce n’è”

nel conforto codardo

del “così fan tutti”.