Le case dei poeti: Non son bastati millenni

giovedì 15 dicembre 2022

Non son bastati millenni

Non son bastati millenni,

profeti, saggi,

filosofi, santi,

democrazia o dittatura.

La Storia non muta,

attonita resta

uguale a se stessa.

La guerra e l’odio

sono il suo per sempre.

Così le parole a contorno,

retorica dell’impotenza.

1 commento:

antonio giraldo18 dicembre 2022 alle ore 10:11
E' un messaggio chiaro questa tua poesia. La storia attonita rimane uguale a se stessa... In poche parole descrivi una situazione che non ha tendenza a cambiare... tutto si trascina... Grazie, Giuseppe, per questa tua bella poesia che ci ricorda cosa è la vita in termini attuali. Un abbraccio grande e forte. Ciao Giuseppe
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Intenzioni

Non so se i poeti abiteranno ancora i libri. Se le loro case, le loro stanze cartacee continueranno ad essere luogo d’elezione per far dimorare emozioni e talento. In un prossimo futuro tutto potrebbe diventare un ectoplasma digitale e trasferirsi nell'universo dell’immaterialità, oppure la poesia stessa, intesa come genere letterario, potrebbe esaurire il filone aureo della sua storia e divenire priva d’interesse per l’umanità. Con un timore sullo sfondo, generato dalla tecnologia e dalla disattenzione, un pericolo legato all'inflazione comunicativa dello strumento digitale, alla frettolosità e al superficiale narcisismo dell’utenza: la possibilità che si possa estinguere la sensibilità emotiva, la creatività e la profondità dell’animo umano.

Io ho deciso di oppormi alla metamorfosi, di vivere in difesa e testimoniare la mia scelta. Con la pittura ho sognato le mie letture in un eremo metaforico tra rocce e silenzio, tra fiori e colore. Là, i poeti avranno nei libri le loro case ed il bambino che vive in me la gioia della poesia e la sua consolazione.

D'amore

Se avessi saputo

che la pelle non attacca

e i margini della ferita

non sanno che darsi distanza,

se avessi saputo

che la panchina del parco

è fredda quando s'autunna l’aria

e più fredda ancora

quando è senza di te,

allora non sarei rimasto

a galleggiare sui giorni,

a lucidare sassi,

ad essiccare lacrime,

allora avrei cercato le tue mani,

le tue ruvide, le tue carezzevoli,

perché in quello stringere sta

il mistero vivo d’un senso.

E a quell'amore, nominato tale,

che anche quando si odia, guida

e di rabbia illumina la via,

anche a quello avrei dato me,

perché la più Divina Indifferenza

non dona che indifferenza

ed il vuoto della sua presenza,

più che morire, non sa far vivere.