Scrivo il tuo nome
e qualcosa risponde che sei stato
una cifra di base d’asta,
un’opera lasciata ad una piazza.
Null’altro.
Potessi con le lacrime
darti la gloria
creerei il mare,
potessi con la rabbia
darti giustizia
ferirei ogni arte.
E ora, invece, che non ascolti,
posso dirti soltanto
che ti ho voluto bene.
Di tante parole
ne son tornate tre
ed una era un’eco lontana
bisbigliata chissà quando.
Qualcuno mi dice essere i fatti a contare,
quelli sì tornano,
con gli interessi per gioire,
altre volte da pagare.
Ma quel che è impossibile
è risolvere l’equazione:
parole o fatti che siano,
il bilancio esistenziale
difetta per sorte,
s’incapriccia irrisolto.
Se dare è il bene,
non ricevere è il male.
